Ну вот, опять покой потерян:
И мысль как не моя, и в тягость сон,
Как трудно, когда ты кому-то верен
И чувство не прогонишь вон.

Но что свобода? Одиночество - не боле.
Моряк наплавался, он хочет видеть твердь.
Я соглашусь: приятней, всё-таки, любовь до боли,
Чем полная свобода - то есть смерть.