Когда родиться новый день, он будет отрешён.
А главный мой вопрос ещё не задан, не решён,
хотя ответ получен. Я взбешён,
что всех на свете радостей лишен.
Лишь только поблуждать в проспектах с литерой П.С.,
способен я в тот бесподобный час,
когда все мысли смыты, день исчез, 
когда всё как в последний раз.

Моя почти родная Петроградка,
не улыбнётся, нет, она скупа.
Она всегда обитель беспорядка.
Из арки в арку. Двор. И пустота.
И мокрый взгляд в окно. И там всё тот ответ.
Движенья головой и выключают свет.
Тогда глаза на небо, серый цвет -
он как предвестник всех грядущих бед.

Ты можешь быть один, как тот, что промелькнул, подставивши плечо.
Он каждый день здесь ходит. Под плащом
его худой мирок, ни холодно, ни горячо
ему, он знает, что умрёт, хотя и жив ещё. 
Ты можешь жизнь свою свести к тому, что будешь сыт,
одет, обут, помыт,  и даже брит.
Но среди этих стен мне что-то говорит,
что тот кто сыт, он навсегда забыт. 

Безмолвие порогов и домов,
проспектов, улиц сонные огни.
когда всё так не нужно больше слов,
и что-то точно будет впереди.