Дробкова Марина Владимировна: другие произведения.

Золотой степ с орехом

Журнал "Самиздат": [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь] [Ridero]
Реклама:
Новинки на КНИГОМАН!


 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    1-е место в дивизионе МИНИ на Минипрозе-18 Напечатан в 12м номере журнала "РБЖ-Азимут"


   Золотой степ с орехом
  
  
  
  
   Стефани Хантер не только не красавица - она даже на девушку мало походит. Пацан-пацаном. Чёртик из табакерки, как все её зовут. Ножки -- спички, ручки -- гребёнки, волосики рыжие-- ниточки. Фигуры ни-ка-кой. Ещё и зубы передние торчат, как у зайца. Страх, да и только.
   И тем не менее, Брайан на ней женился! Наш умница Брайан МакКолин, высокий кареглазый шатен с демонической улыбкой и руками пианиста. Хотя никто никогда не слышал, чтоб он играл. У него, вероятно, и слуха нет. Да зачем рыбаку слух? А красивому мужчине он и вовсе ни к чему. Достаточно голоса и чувства ритма. Какой у него голос, ум-м-м-м... Как вино. Нет, не кислый. Пьянит. А уж по поводу ритмичности.. Но не будем сейчас об этом. Тяжко.
   А почему он женился на Стефани -- это ж ясно. Она божественно танцевала степ. Как никто. Как даже сам Брайан не танцевал.
   У нас в городишке все танцуют степ. Младенцы в люльках сучат ногами, требуя соску. Школяры с портфелями подмышкой топочут на ступенях Alma mater. Рыбаки как полный перемёт вытянут, так и давай откалывать коленца. Прачки балансируют на мостках с корзинами белья. Влюблённые тёплыми летними вечерами собирают лютики по склонам Уступчатых холмов. А на уступах -- сами понимаете. Сплошной степ. Про матросов я даже и не говорю: в штиль на палубе - это ж святое дело! Ну и главное -- наш городской турнир. Гордость Нью-Милтона.
   Так вот. Стефани в том году набралась наглости и вылезла на турнир! Замухрышка. Она даже не местная, мамаша её была родом из Гретли! Папаша -- вообще неизвестно кто. Актёришка какой-то заезжий. Должно быть, такой же рыжий и зубастый, как доченька. Я не помню, мне тогда два года было. Мать-то ничего. Не мадонна, конечно, но хоть есть, за что мужику подержаться. Она и сейчас ещё, в тридцать пять, ничего себе. Не то, что Стефи -- семнадцать лет, а селёдка-селёдкой. Вылезла на площадку, копытцами застучала, лапками помахала, крутанулась туда-сюда, да и взяла золото! Все ей хлопали, наши мужчины ладони до волдырей сбили. А Брайан, Брайан-то как на неё смотрел! Как висельник на бумагу о помиловании! Глазами съел просто. Ну что он в ней нашёл, что?!
   Солнце заглядывает через круглые окошки в "Погребок у моря", где я сижу за стойкой и умираю. Умираю от тоски. Народу никого, все на работе или к турниру готовятся. Поэтому и Уолтеру делать нечего, торчит за стойкой, как хрен на ветру. Уолтер смешной и странный: длинный, гибкий, вихры на башке топорщатся. Таким только рыб пугать в тихую погоду. Но улыбается приятно. Тепло как-то. И рубашку белую на работе умудряется не запачкать. Как он это делает?
   Уолтер подходит к столику и смотрит на меня, весь излучая сочувствие.
  -- Малышка Мэриэн, ты всё ещё сохнешь по Брайану?
   Так, надо собраться. Надо поднять левую бровь и повести плечиком. И сделать равнодушную мину.
   Но вместо этого я вдруг взрываюсь криком:
  -- Да! Да, чёрт возьми, да!
   А теперь я плачу и не могу остановиться. Всё прекрасно.
   Уолтер садится рядом, гладит меня по голове лопочет что-то утешающее. Но я не слушаю. Я думаю о том,что после полудня выйду на своём ботике. И когда начнётся турнир, я уже буду далеко в море. И никто не увидит моих слёз. Даже ветер, авось, примет за морские брызги.
   Я буду ловить рыбу. А танцевать мне не хочется. Совсем.
  -- Сделать тебе "Марианну", малышка?
   Говорить не могу, просто киваю.
  -- С орехом?
   Да, конечно с орехом. В орехе вся прелесть.
  -- И не взбалтывать? - улыбается Уолтер.
  -- Не взбалтывать... - всхлипываю я.
   Уолтер вскакивает. "Марианну" умеет делать только он. Наверное, он сам её придумал, потому что даже в навороченных барах столицы, где я учусь, нет такого коктейля. Туда входит вермут. Не знаю, возможно подошёл бы любой, но Уолтер берёт местный. Запах разнотравья нашей "Тианы" невозможно перепутать ни с чем. А что туда добавляется ещё, Уолтер не говорит. Ну кроме ореха, конечно. Он чуть горчит. Уолтер как-то сказал, что этот напиток пробуждает дар ясновидения. Цену набивает!
   То, как наш бармен делает коктейли, смотрится не хуже, чем Нью-Милтонский турнир. А если по правде -- даже лучше. Последний раз всхлипнув, я достаю носовой платок, шумно высмаркиваюсь -- нет смысла изображать леди, в баре пусто. А Уолтер простит. Меня.
   Теперь надо, наконец, сказать, что барная стойка в нашем заведении не такая, как принято. Она огромная, на весь зал, столешница тонкая, на ножках, и загибается полукругом. Любой кабак в мегаполисе позавидует. Над столешницей, над головами сидящих, так же полукругом тянутся полки с бутылками, бокалами и прочей необходимой утварью. А в центре ничего нет. Точнее, в центре как бы сцена, там и торчит наш бармен. Для того, чтобы смешивать коктейли, ему не нужна стойка. Он всё делает на весу. Неискушённому глазу невозможно уследить, с каких полок, какие бутылки и в какой последовательности он выхватывает. Да все и не смотрят, обычно. Смотрят на ноги, ибо Уолтер танцует. Он тоже танцует степ. Как все мы. И как никто. Мелькают ноги, мелькают руки, а туловище словно не движется. Уолтер подмигивает мне, шейкер в его руке тоже не движется (или движется?), хотя Уолтер танцует. Он делает мне "Марианну", как я люблю, не взбалтывая. Он очень хорош в белой рубашке и тёмных облегающих джинсах. Я влюбилась бы в Уолтера, если б могла. Но меня угораздило полюбить Брайана.
  -- Готово!
   Уолтер, сделав умопомрачительный вираж, словно ботик на гребне волны, подплывает ко мне и выплёскивает содержимое шейкера в бокал. В "Марианне" четыре слоя: тёмный, зелёный, прозрачный, золотистый. Слои не перемешались.
   Но степ он при этом отбил без дураков.
   С благодарностью принимаю бокал, делаю первый глоток. Обжигает, захватывает дух.
   Через окно заскакивает Пусси -- белая соседская кошечка. Спрыгнув на пол, она принимается тереться о мои ноги. Наклоняюсь, чтобы погладить её, но Пусси, гордо подняв хвост, тут же уходит прочь. На сей раз чинно, через дверь.
   Уолтер облокачивается о стойку и смотрит долгим, глубоким, как Марианский жёлоб, взглядом, а потом как брякнет:
  -- Сегодня ты выйдешь на турнир, малышка Мэриэн.
  -- Нет! - я возмущённо отставляю "Марианну".
  -- Да, - спокойно заявляет Уолтер.
   А дело, собственно, в том, что я не могу танцевать. То есть я, конечно, могу танцевать, я танцую с рожденья. Я танцевала, наверное, ещё в утробе, да только позабыла.
   Но турнирная площадка на крыше муниципалитета. А я боюсь высоты.
   Вру, конечно. Два этажа всего. А когда танцуешь, вообще забываешь обо всём на свете: и о том, где находишься, и о том, что на тебя смотрят сотни глаз. Просто танцуешь.
   Я была очень тяжёлым младенцем и долго не начинала ходить. Когда я, наконец, заковыляла, переваливаясь как медведь-шатун, наш докторишка Свенсен сказал моей матери: "Вряд ли она у вас будет танцевать".
  -- Глупости! - отбрила его моя матушка, царство ей небесное. И правильно сделала. Через год я уже стучала каблучками по деревянному полу. А через десять -- стала лучшей в городке.
   Но два лета назад, на турнире, я подвернула ногу и упала. На глазах у всех. И у Брайана. "Бедная девочка, - сказал он.
   Нога болела и раздулась, как пузырь. Но докторишка Свенсен пощупал, сказал: "Это растяжение" и велел сидеть два дня дома, прикладывая холодную рыбу. Всё прошло. Чёрт с ним, с турниром, подумала я, жизнь не кончается. Через два дня я вышла на улицу, а на третий попыталась станцевать на вечеринке в клубе. И нога тут же подвернулась снова, причём на этот раз было гораздо больнее, я едва не закричала. Брайан, конечно, тоже был в клубе. "Как мне тебя жалко", - сказал он.
   На мне всё заживает, как на собаке. Вскоре я уже бегала, как новенькая. А через месяц мне стукнуло семнадцать -- как Стефани сейчас. Ну а тогда она была ещё прыщавым тинейджером, хотя и моей лучшей подругой. Так что на свой день рожденья я её пригласила, конечно. Ну и Брайана тоже. Гостей было много, вся наша молодёжь. Пили пунш, пили эль, танцевали степ. И я танцевала лучше всех. Пока вдруг не зацепилась за выбоину в полу и не услышала душераздирающий "щёлк"!
   Я снова упала, а Брайан поднял меня и сказал, что всё это ерунда, что я танцевала умопомрачительно. А потом я случайно услышала, как он говорит кому-то: "Просто я не хочу, чтоб у неё возникли комплексы".
   На сей раз я заработала отрыв лодыжки, просидела две недели в гипсе, и больше уже не пыталась танцевать при народе. А через год Стефи отстучала Золотой степ. И Брайан сказал ей, что любит.
   И я поняла, что меня больше нет.
   А вот теперь Уолтер говорит, что...
  -- Сегодня ты выйдешь на турнир, малышка Мэриэн.
   И где-то в глубине Марианского жёлоба мелькают золотые рыбки. Откуда только они там.
   Допиваю коктейль и топаю домой. Выйду я на турнир или нет -- надо попробовать отыскать подходящую одежду
  
   Сижу на кровати в одной нижней юбке, тупо пялясь в никуда. Ничего не хочется делать. Через неделю начнётся учёба, и я уеду. А там - кампус, друзья, профессора...
   "А может -- не возвращаться"? - мысль приходит так неожиданно, что я пугаюсь.
   Но в этом городке меня ничего не держит. Родителей давно нет, Брайан больше не мой. Уолтер... Уолтер, ха. Странно, что я вообще о нём подумала. Остаётся степ.
   Без Брайана можно прожить, без степа -- нет. Хотя именно Брайан МакКолин, соседский мальчишка, научил меня танцевать.
   За окном блестит море. В одной иностранной сказке девушка ждала у моря корабль с парусами неестественного красного цвета. Вот дура-то, лучше б танцевать училась. Дуракам, однако, везёт: дождалась. Вот и Стефани повезло, чёртику из табакерки. А мне не везёт
   В углу моей комнатушки стоит старый растрескавшийся сундук, ещё бабушкин. Я не храню там свои вещи, они развешаны по стенам на гвоздиках. Некому тут заняться уютом, да и незачем: я приезжала лишь на каникулы, а теперь и вовсе перестану. Закончу колледж, найду работу. Вот только степа мне будет не хватать. В столице его почти не танцуют: не модно. А в сундуке лежит круглая зелёная шляпка. Её можно приколоть шпильками к кудряшкам, будет оригинально. Юбок у меня всего две, блузка подойдёт любая. Главное -- туфли. А они у меня новые и безупречные: "Антилопа".
   Спрыгиваю с кровати, распахиваю сундук. Через десять минут я полностью одета и готова к выходу. В пыльном зеркале на стене моё довольное отражение в короткой клетчатой юбке, блузке навыпуск и зелёной шляпе. И эта девчонка только что рыдала? Не может быть.
   Выхожу из дома, прихватив зонтик. До муниципалитета рукой подать. По дороге приплясываю и прищёлкиваю каблуками. Только не взбалтывать....
   Улицы пусты, весь народ уже на турнире, я опаздываю Счастливчики, занявшие места с ночи, расположились на крыше. Здесь все наши: красотка Анет, своей грудью загородившая обзор, зануда Алекс, возомнивший себя столичным жителем, чёрный толстяк Барни со своей трубкой, рыбаки с побережья, которых долго перечислять, молодёжь с той стороны холма, докторишка Свенсен и конечно Стефани и Брайан. Остальные смотрят с соседних крыш и с холма -- это не так удобно, зато места много, никто не сбросит. Три лета назад, помнится, рябую Мэгги спихнули, с тех пор она ещё и хромая. А для танцора степа это...
   Лучше уж в петлю.
   Уолтера пока не видно, наверняка возится в баре: ведь после турнира туда хлынет радостная толпа. Но он появится обязательно: поддержать и пожелать мне удачи.
   Я не заявила участие -- ведь не собиралась же -- но это ничего. Таких как я умников на каждом турнире набирается человек пять-шесть. Они выступают в хвосте, так что времени ещё много.
   Я отчего-то чувствую тревогу. Люди выходят и танцуют, выходят и танцуют. Я всех знаю: вместе бегали в школу, ловили крабов, собирали лютики на холмах... Ну вот, опять я об этом, не буду. Стефани танцует не так хорошо, как в прошлый раз, ей мешает длинноватое для степа свадебное платье. Но Брайану, как мне кажется, всё равно: он смотрит на неё с обожанием. Может, ему и степ-то не нужен? Неужели, не нужен? Что же тогда?
   Сам Брайан отстучал как-то... обычно. Без куражу совсем. Или я привередничаю? Девчонки рядом пихают друг друга локтями, кивая на Брайана: смотрите, мол, наш красавчик. Не могу удержаться, чтоб не фыркнуть. Вот гусыни! Горазды на чужих мужей заглядываться. А впрочем, какое мне дело. Пусть Стефани беспокоится.
   Мой выход. Надо бы протиснуться через толпу к площадке, но от долгого стояния так затекли ноги, что не могу пошевелиться. Вот это да! Мне же танцевать. Не знаю, то ли смеяться, то ли плакать, хочу поднять руки, чтоб растолкать народ впереди. Какое там! Руки тоже не слушаются. Вот так штука, шмякни меня волна! Что ещё за новости? Порываюсь крикнуть -- язык словно прилип к нёбу. Тут уж мне совсем поплохело. Мало мне подвёрнутых ног... Главное, ни одна морда даже не пытается помочь, все вроде как мимо меня смотрят. А на площадку вылазит кто-то! Да я же последняя была!
   Нет, оказывается, не последняя. Какая-то девка, не пойму, кто это, но очень знакомая, кланяется направо-налево и начинает выкаблучиваться:
  
   Послушай, друг!
   А где здесь Чаттануга Чу-Чу?
   Десятый путь!
   Вперед и вправо свернуть.
   Вроде и неплохо танцует, ножки вон какие резвые, сразу видно: не подворачивала три раза подряд. Залюбуешься. Но откуда она взялась?! И туфли, главное, приличные, судя по каблуку. Юбка, конечно, так себе, в клеточку. А шляпенция на башке -- вообще отпад. Где она такое старьё выкопала? Однако ей идёт. Не с побережья девчонка, у нас тут нет таких, но я её точно знаю. С той стороны холма, что ли, шерифа дочка? Да нет, дочка шерифа, Кэти, вроде помладше...
   В восемь поезд свистнул -
   Время выпить пришло,
   Знаю я, что Теннесси
   Недалеко,
   Подбрось угля лопату,
   Чтобы ход не падал,
   А вот уже и Чаттануга
   За стеклом!
   Тут девчонка в шляпе оборачивается. И я вижу себя.
   Как в зеркале.
   Шмякни меня волна, подними, да брось ещё раз с перекрутом! Что же это делается...
   Она продолжает танцевать... то есть, это я продолжаю, а я стою и смотрю на себя. Как я танцую. Так и сдвинуться недолго. И все смотрят на меня -- ту. И главное, все хлопают! Подбадривают! И даже Брайан! И Стефани! Но как же я?!
   Она, которая я, кружится и кружится, а у меня перед глазами уже всё плывёт.
   Вот она заходит с левой в поворот, мой коронный. И останавливается. Стефани кидается к ней на шею! Брайан подходит, улыбается, что-то говорит...Я, наконец, могу двигаться. Медленно поворачиваюсь и топаю вниз с холма. Это какой-то бред. Не может этого быть. Я не хочу их видеть. Никого. Ни верещащую Стефани, клянущуюся в вечной дружбе, ни её мужа, ни себя, только что отстучавшую Золотой степ. Это не я. Я вообще не танцую. У меня с детства подворачиваются ноги... Я живу в столице штата, учусь в колледже. У меня там есть друзья. А эти люди для меня чужие. Однако, все они там: и Анет, и Алекс, и докторишка Свенсен, и Барни... Нет только Уолтера. Где же Уолтер?! Он ведь так и не пришёл. Теперь у меня есть силы, чтобы бежать, и я пускаюсь вихрем по пыльной дороге. Бегу так быстро, словно за мной гонится стая волков. Впереди поворот, и я вижу, как извиваются вдали языки пламени. Пожар! Бар горит. Вернуться, позвать людей? Или броситься на помощь? Вижу Уолтера, он налегает на помпу, выбрызгивая струи воды. В городе есть пожарные, но они тоже ещё там, на турнире. Почему же так долго никто не приходит?
   - Покачай, Мэриэн! - кричит Уолтер. Я вцепляюсь в рукоять насоса, а он хватает валяющийся тут же топор и принимается рубить горящую изгородь. Вверх-вниз, вверх-вниз. Step by step. Как во сне. Сыплются искры, брызжет вода. Горячо. Вдруг в дверном проёме мелькает белый кошачий хвост. Пусси! Откуда она там взялась?!
  -- Пусси, пусси, кис-кис- кис!
   Уолтер тоже её заметил и кидается внутрь.
  -- Стой! Уолтер сто-о-ой!
   Бросаюсь следом.
   Что-то рушится.
   Жарко и жутко.
   Ничего не чувствую. Лишь вижу огонь. Море красного огня, в котором гибнет неизвестно откуда возникший корабль. Военный корабль. Я разбираюсь в этом, как любая девчонка с побережья. Судя по горящим останкам -- это линкор, на борту которого плавятся тёмные буквы.
   "Аризона".
   Темно. Кажется, и я дождалась свой кораблик.
  
   Степ. Это танец, как полёт. Блаженство ваших ног. Ритм вашего сердца. Сомненья и восторг. Победа и крах. Любовь на всю жизнь.
   Я открываю глаза.
  -- Мэриэн, как ты нас напугала!
   Девушка по имени Стефани Хантер... нет, Стефани МакКолин держит меня за руки.
  -- Ты взяла Золотой степ, Мэри, - подмигивает её муж Брайан,- и грохнулась в обморок.
   Замечаю, что под моей головой -- что-то мягкое. Оказывается,я лежу на коленях у Уолтера, он цел и невредим.
  -- А пожар? - тупо спрашиваю я.
  -- Какой пожар? - изумляется Стефани. - Ей всё ещё плохо. Воды!
   Она кричит и машет руками.
  -- Не надо, - еле слышно говорю я. - Уолтер, сделай "Марианну".
  -- Последний раз сегодня. - грустно улыбается Уолтер.- Ухожу во флот, старина Барни купил у меня "Погребок у моря". Тебе -- не взбалтывать?
   Мы поднимаемся на ноги, отряхивая с себя пыль.
   Цвет глаз Уолтера переменчив, как океанская вода: тёмный, зелёный, почти прозрачный, золотистый.
   Завтра он уезжает в Перл-Харбор. Я поеду с ним.
  -- Не взбалтывать, Уолтер. И как всегда -- с орехом.
  
   ...Она в слезах,
   А я стою пред нею
   сам не свой -
   О, Чаттануга Чу-Чу,
   Я вернулся домой!
   О, Чаттануга Чу-Чу,
   Я вернулся насовсем - домой!
  
   Мак Гордон "Поезд на Чаттанугу" ("Серенада Солнечной долины").
  
  

 Ваша оценка:

РЕКЛАМА: популярное на Lit-Era.com  
  Н.Волгина "Беглый жених, или Как тут не свихнуться" (Попаданцы в другие миры) | | О.Обская "Наследство дьявола, или Купленная любовь" (Любовное фэнтези) | | Е.Бакулина "Невеста Чёрного Ворона" (Любовное фэнтези) | | А.Ливадный "Нейр" (ЛитРПГ) | | С.Шёпот "Лерка. Второе воплощение" (Приключенческое фэнтези) | | С.Александра "Демонов вызывали? или Попали, так попали! " (Попаданцы в другие миры) | | А.Масягина "Пузожители" (Современный любовный роман) | | М.Савич "" 1 " Часть третья" (ЛитРПГ) | | Я.Зыров "Огненная академия, или Не буди в драконе зверя" (Попаданцы в другие миры) | | О.Герр "Жмурки с любовью" (Любовное фэнтези) | |
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
И.Котова "Королевская кровь.Связанные судьбы" В.Чернованова "Пепел погасшей звезды" А.Крут, В.Осенняя "Книжный клуб заблудших душ" С.Бакшеев "Неуловимые тени" Е.Тебнева "Тяжело в учении" А.Медведева "Когда не везет,или Попаданка на выданье" Т.Орлова "Пари на пятьдесят золотых" М.Боталова "Во власти демонов" А.Рай "Любовь-не преступление" А.Сычева "Доказательства вины" Е.Боброва "Ледяная княжна" К.Вран "Восхождение" А.Лис "Путь гейши" А.Лисина "Академия высокого искусства.Адептка" А.Полянская "Магистерия"

Как попасть в этoт список
Сайт - "Художники" .. || .. Доска об'явлений "Книги"