А знаешь, о высоком -оно не мое,
Как соль из костей, так волнения -прочь из тяжелой башки.
В этой мутной грязной зиме укачало боль.
И она поднимает в бессилии в цвет флажки.

И седые пряди её качаются на ветру,
И от взгляда черных глаз в жилах стынет кровь.
И ты знаешь, а если я завтра умру,
на панели окажется, словно шлюха, моя любовь. 

И ее глаза тоже будут черны до звёзд.
Из закушенных губ на белое платье - алая гроздь.
И, пожалуй, из жалости только ее добьют,
Чтоб не видеть на впалых щеках ее горьких слез.

Грустно, милый,но моя ненАвисть пойдет туда,
Где один - в поле не воин, но что ж с того.
И ее раздавит бессмысленная война,
Ничего нет грустнее войны- войны с собой.

Ну а ты, разбившись на сотни осколков-лиц,
И мое отбитое сердце сто раз вспоров,
Ты ведь тоже уйдешь туда, где не слышно птиц,
Там, где нет их троих, где луною целован прибой.