Ноябрь. Первый снег убит
Последним солнечным приветом.
Листва засохшая гремит,
Перемещаемая ветром.
Как будто днём темно в окне,
Как будто рельсы не перила...
Чего б такого сделать мне,
Пока зима не наступила?

Уже недолго до метели,
И скоро будут холода,
Давно все яблоки поспели,
И даже поздние сорта,
И нету истины в вине,
Как, впрочем, где бы то ни было...
Чего б такого сделать мне,
Пока зима не наступила?

Крылатые рабы тепла
Давно за шефом улетели.
Добро не отличишь от зла,
Пока и то и то в шинели...
И джинсы виснут на ремне,
Как на узде висит кобыла...
А правда, что бы сделать мне,
Пока зима не наступила?