Здесь точка бытия. Часы молчат,
Ведь неизвестны времени названья
Кузнечикам, которые кричат,
Как оглашенные. 
Ни встреч, ни расставанья
Для малахита теплого травы
Нет. Вечное Произошло. Свершилось.
День седьмой творенья.
И режут птицы клочья синевы
Скользя по ней на кромке оперенья.
Пью кожей свет, и больше не нужны
Ни зрение, ни легкие, ни руки:
Душою ощущаю тишину
Еще не раздробленную на звуки