В это лето удалось нам с супругой на теплоходе отдохнуть. Купили путёвку в турагентстве и, в предвкушении безделья, заняли предназначенную нам каюту.
Супруга не любила круизы. Замкнутое пространство, одни и те же люди, скудный набор развлечений и приём пищи "согласно расписанию" её угнетало. А тут, измаявшись в домашнем одиночестве, разыскала недельную путёвочку и, дождавшись меня поздним вечером, спросила:
- Не хочу ли я отдохнуть от дел производственных. Всех денег не заработаешь, а отдыхать, когда-никогда, надо.
И вот, прогуливаясь по верхней палубе, я испытал такое удовольствие от ничегонеделания, что осознал всю праведность сделанного супругой предложения.
- Хорошо-то как! Чуть слышное урчание дизелей теплохода, тихий плеск волн вдоль бортов, чайки, следующие параллельным курсом, солнце на голубом небосводе. Благодать!
Всех и делов, что заправить постель поутрянке, а дальше...
Дальше - тебя и накормят, и напоят, кино покажут, на танцы пригласят...
А вечером, убрякавшись в удобное кресло, разглядываешь плывущие звёзды под ласковое звучание блюза из динамика.
Что ещё нужно, чтобы вкусить оборотную сторону жизни. Не ту, в которой над тобой, как "дамоклов меч", висит предначертанное на все времена: - "В поте лица будешь добывать хлеб свой", а ту, где сам себе предоставлен. Делаешь, что хочешь и когда хочешь, вдыхаешь нектар покоя, одухотворения и чувствуешь себя по-настоящему счастливым человеком.
Я, когда осознал всё это, пришёл к выводу, что большую часть жизни прожил как отшельник: дом - работа, работа - дом; в магазин за продуктами; компьютер с новостями... А больше и нет ничего. Разве это жизнь? Одно существование. И от существования этого, чувствуешь, что кругозор становится всё уже и уже. Если бы не журнал Самиздат, то в пятикантропа превратился. Как будто только-только с дерева слез.
Рассуждая, вспомнилось, как в начале шестидесятых годов оказался в глухом посёлке Саратовской области. Ни тебе метро, ни трамваев с автобусами. Из личного транспорта велосипеды только, да мотоциклы у тех кто позажиточней. Почта, школа, клуб на отшибе - это было. А больше ничего. Из развлечений для пацанвы, если только во время уборочной на току поработать. Хлеб убирали, кукурузу на силос, подсолнечник - всё, что совхоз высеивал в степи, которую "взглядом не обшаришь".
И вот однажды, по всему посёлку были развешаны, приклеены, прикноплены примитивные, написанные от руки, афиши.
Только один день!
Сегодня в клубе посёлка состоится концерт
драматического театра города Сызрань.
Начало в 19 часов. Вход бесплатный.
После концерта танцы.
В тот день, причёсанный, в чистой рубашке, в отутюженных брюках и в чистых красных носках подходил к Витькиному дому.
- Давай я на тебя одеколоном побрызгаю, - сказал тот, когда разнаряженный вошёл в дом друга.
- Валяй, брызгай, - сказал я и зажмурился.
По дороге встретились с Вовкой и Борькой и, гордые своим внешним видом, поспешили в клуб.
Концерт был замечательный. Особенно понравилась песня "Пусть всегда будет солнце". Эту песню в посёлке слышали впервые. Её исполняла девчонка моего возраста, с чуть смешным детским голоском:
Пусть всегда буде солнце!
Пусть всегда будет небо!
Пусть всегда будет мама!
Пусть всегда буду я...
И решил тогда, во что бы то ни стало, с ней познакомиться. Это оказалось не трудным. Девчонка осталась на танцы, и кружилась только со мной. Потому, что не отпускал её от себя.
После танцев взялся проводить артистку до станции. Она жили в зале ожидания вокзального павильона оборудованного под общежитие для всех артистов. Но я мог бы идти с ней и дальше, хоть до самой Сызрани. Мне было хорошо рядом с настоящей городской девчонкой. С правильной речью, умными словами и интересными разговорами о театре.
В этих разговорах впервые, за время проживания в посёлке, почувствовал себя несколько ограниченным. Ведь не будешь рассказывать красивой артистке, как мы убирают хлеб и кукурузу с раскинутых до горизонтов полей, через которые пролегала дорога, по которой шли.
Где-то около часа ночи артистка протянула руку в прощании, но я для себя уже всё решил. Я должен был поцеловать эту красоту. Поцеловать по-настоящему, в губы, крепко, пока она не задохнётся от моего поцелуя. Что и сделал.
Но девчонка не обиделась, не оскорбилась, а рассмеялась и сказала на прощанье:
- Будешь в Сызрани - заходи.
- А куда?
- Смешной. В театр конечно.
Медленно, очень медленно возвращался к себе домой. Чувство разлуки с чем-то радостным, светлым навалилось на меня, повергнув в непреходящую грусть. Я шёл по дороге сквозь темень степи и чувствовал себя оторванным от мира. От того мира, где живут прекрасные девчонки. Среди которых, наверняка, есть и моя, единственная на свете, королева.
Во мне появилось страстное желание хоть на день уехать из посёлка. Уехать в город. В любой. Но только окунуться в шум его улиц, многоголосый гомон прохожих идущих по тротуарам... Почувствовать себя городским человеком.
А дорога шла, шла навстречу. Через степь, мимо клуба, через овраг...
Я ещё постоял у калитки. Выкурил сигарету, а перед глазами всё стояла и стояла красивая артистка и, смеясь, говорила:
- Будешь в Сызрани - заходи.
И говорила она это отшельнику, который, волею судеб, оказался оторванным от цивилизации, от полноценного, грамотного восприятия окружающего мира.
Вспомнив всё это, подумалось, что посёлок тот и сегодня существует. Что и сегодня в нём проживают люди, которые оторваны от жизни. Пребывающие в маленьком мирке, не позволяющем им полностью раскрыть свои способности. Что так же как и прежде, по торжественным дням, к ним приезжает театр и два раза в неделю показывают кино. А в библиотеке, расположенной в двух комнатах конторского барака, перечень книг, скорее всего, не менялся со времён Фурманова и Фадеева. И люди, проживающие в этом посёлке, вправе назвать себя отшельниками.
А сколько таких посёлков по Руси, по Российской Федерации? Уму непостижимо. И это особенно заметно, когда читаешь что-то из литературы, написанной отшельниками поневоле.
В их произведениях есть и сюжет, но построенный невнятно, порой рваный, со множеством "штрихов", затрудняющих отделить главное от второстепенного.
И текст работы преподнесён так, что видно по-всему - автору с трудом даётся выделить основное и чуть отдалить фоновое повествование. Он, кажется, и не подозревает насколько это важно.
И "заливка" текста произведена как в передовице газеты "Правда" в советские времена - бу-бу-бу - на одном дыхании. Без выделения событий происходящих в сюжете.
Под вечер как-то, сижу, пью чай, слушаю выступления народных избранников на одном из пленарных заседаний. И вдруг, поперхнулся аж, слышу:
- В городах с населением меньше пятидесяти тысяч человек проживают одни дебилы...
Откуда он это взял и почему к такому выводу пришёл?
На мой взгляд, если народ наш и виноват в чём-то, то без вины. И беда его заключается в том, что в большинстве своём живёт он в статусе отшельников поневоле.