У него была семья. Была и вторая. Могло быть много...
Он так много желал, так много хотел...
Он хотел чтобы рядом с ним было тепло: любимые лица, любимые "игрушки", яркое солнце..., а ночью, ласки "любимой", такой незнакомой, такой понимающей, и такой..., такой загадочной, словно ласковая ночь, чистая и звездная.
Звезды от края и до края Земли, и теплый ветер, убаюкивающий, словно большая медведица, пригревшая у своего большого и могучего тела маленького беззащитного медвежонка.
Как звезды вокруг, свисают капли дождя на желтых угасающих листьях, как отчаяние на черствой от бесконечных походов в никуда безысходности, без выхода, без точки входа обратно.
Он искал свой - истинный путь
Он - одинокий лист, падающий на землю, мокрую от слез бесконечного серого неба.
Слезы, такие чистые и горькие, все падают и падают на гниющий кленовый ковер. Скоро от них уже ничего не останется. Жаль...
Дождь смоет эту желто-оранжевую гниль пурпурными слезами, сливаясь в единый огненного цвета поток; в один нескончаемый мертвый ручей, потом в слепую реку, потом в глухое море; потом, может быть, в ставший инвалидом 1-й группы, всепоглощающе немой от дикого крика океан.
Иногда, Ветер, от удивленья, не мог набрать полную грудь, задыхаясь от дозволенного ему счастья ...
Он нигде и везде одновременно...
Слишком редко...
Небо борется с дождем, с грозой и молнией, пронзая себя самого яркой радужной ядовитой стрелой.
А человек смотрит на них, улыбаясь.
Он смотрит и удивляется. Как такое возможно? Зачем это все? Зачем они так стараются?
Ведь это ему не нужно...
***
Жил был один человек ...
Он просто был один. Он не знал, так уж ли это ему нравится, он просто жил. Иногда он позволял себе представлять, что может позволить себе любить один самый яркий и самый красивый цветок на свете.
Только один...
Но...
Он любил букеты...
И ничего не мог с собой поделать...Так уж он был устроен.
Не важно...
Он любил разные цветы, и все ему по-своему нравились. Он никак не мог выбрать самый лучший на всем белом свете и страдал от этого...
***
Жизнь шла своим чередом: работа - дом - работа, работа - дом....................................................................................................................................................................................................................................................................
День за днем, ночь за ночью...
Только сны разные...
На самом деле "разные".
Сон - это другая Земля. Он любил сны. Он любил картины, краски, разные палитры...
Там и только там, среди "них", он чувствовал себя "своим". Там все были другими, не похожими на людей из нашего времени.
Они по-другому говорили, по-другому выглядели, по-другому смеялись...
Все было другим. Все они были какими-то чужими.
Но, они были больше "своими", чем "чужие" в его, "своем" собственном мире.
***
- Отойди, отойди от меня...
- Я...
- Не говори ничего. Не нужно. Я уже наслушалась...
- Я просто...
- Дай мне просто спокойно забрать свои вещи. Мне ничего лишнего от тебя не нужно.
Ее покрасневшее лицо, казалось, выражало крайнюю степень волнения, на грани взрыва, словно уже зажженный фитиль на нескольких тринитротолуоловых шашках, ожидающих желанного фейерверка.
Это был ее последний фейерверк. И мой...
Нет, это просто невозможно, ведь все равно, мы столько времени были вместе...
Кто сможет, а главное, захочет вернуть все назад???
Жил был один человек ...
***
Жил был один человек ...
Так-то...
Их было двое. Он хотел писать о том, что происходит вокруг. Для этого он хотел быть один.
Он - эгоист в смысле времени. Времени ни на что не хватает. Время - это его наркотик, его слабость - щелкать по клавиатуре, набирая код этого времени.
Ведь найти этот самый код - цель всей его жизни...
Этот код должен быть понятен для всех, под тонкой тканью черной вуали...
И каждый должен понять, пусть по-своему, но понять, что...
... это "что" - каждое для каждого свое...
***
Все, что там, "внутри" просится наружу, просит нарядить себя в красивые, нет, просто в настоящие...
...буквы...
...слова...
...фразы...
...страницы...
...книги...
Как может художник написать в красках...
Как скульптор может изваять из камня...
Как композитор может оживить в звуках ноты...
Как может актер стать другим человеком...
Как куколка может превратиться в бабочку...
Они, там, с другой стороны, только смотрят...
Они смотрят и не понимают, что это...
Должно пройти двести лет, триста...
Это как хорошее вино. Оно всегда в цене...
Выдержка - вот она, цена костям.
Жил был один человек ...
***
Жил был один человек ...
Он не спал ночами. Он этими ночами жил...
Вы думаете, у вас все прекрасно, и даже не предполагаете, что горчинка в вашем пироге еще только готовится в адской духовке. Она просто запекает свои края, чтобы встретить ваши зубы своей неприветливой черствостью.
Это будет так и никак не иначе.
Тот человек. Он когда-то жил. Когда-то...
Его больше нет.
На его место пришел другой. Он еще слишком мал и даже не умеет говорить.
И только в глазах заметно сходство.
Он в нем.
Словно сотня матрешек.
***
Жил был один человек .
Жил и другой...
Они сменяли друг друга, словно солдаты в карауле. Годы летели, менялись эпохи.
Менялось все.
Начинка была все той же.
Каждый из них понимал, что он не сможет умереть. Никогда.
Каждый понимал, что Он останется, унеся с собой еще одну часть чего-то чужого. Так он устроен.
Он часть мироздания. Не лучшая его часть.
Бог оставил ему права на оболочку и вечную жизнь.
Бог не оставил ему права выбора.
Его право - умереть один раз в столетие и появиться снова.
Он белка во вселенском колесе и спрыгнуть с него не получится...