Меня зовут Иерихон. Я - то, что люди обычно называют демонами. После битвы ангелов в Эдеме нас, воинов Люцифера, лишили крыльев и сбросили в пучины ада. Некоторые из нас (в том числе и я) смогли сбежать в человеческий мир. Кто-то стал жить в человеческом теле, забыв, кто они есть на самом деле. Меня такие, как они, просто злят - они потеряли свою гордость. Но я не такой. Я из тех, кто, сохранив свою гордость жителей неба, блуждают среди людей незримыми и бестелесными призраками. Я хожу легкой тенью по миру людей, коротая вечность. Иногда я нашептываю им мысли, которые они считают своими собственными.

Семь веков назад я блуждал по Азии. Тогда мне еще нравилось наблюдать за людьми. Их чувства, их мысли... Это то, что я не мог видеть, но всегда явно ощущал. Но однажды в одной из деревень я увидел то, чего своими глазами никогда не видел. Там были солдаты - они поджигали дома, грабили и насиловали. Они обходили один дом за другим, и в одном из них я услышал, как они прокричали:

- Эй! А ну стой!

Из дома выбежала девочка лет пяти. Она была вся перепачкана кровью, ее одежда разорвана, а глаза наполнены слезами страха и боли. Эти глаза... Они распахнулись еще шире, когда пущенная солдатами стрела пронзила ее сердце. В тот момент, когда жизнь покидала ее тело, я увидел в ее глазах что-то... Я увидел ее душу, такую чистую и открытую.

Я не мог этого забыть. Позднее я встречал много людей: лживых, лицемерных. Но всех их смерть делала настоящими, такими, какими они были на самом деле. Словно маскарад заканчивался, и наступало время сбросить маски. Как это ни странно звучит, но их взгляд становился более живым после смерти, чем он был при жизни.

Человеческая жизнь хрупка, как стекло и ее так легко разбить. Тем более, когда в твоей власти их мысли. Кто-то недоволен своей жизнью - достаточно внушить ему, что в этом виноват его сосед, как он схватится за нож и прирежет того на кухне. Стоит только парню, которого бросила девушка, внушить мысль о самоубийстве, как он уже, закрывшись в спальне, глотает таблетки.

- Зачем ты мне все это рассказываешь? - голос того единственного живого человека, который знает о моем существовании.

- Хочу чтобы ты знал: не демоны убивают людей. Я лишь дождь, который поливает засеянные в почве зерна.

- Хочешь найти себе оправдание?

- Мне оно не нужно. Тебе не стоит судить обо мне, как о человеке. Ведь я же падший ангел. А вот ты лишь человек.

Этот человек... Я нашел его три месяца назад. Вернее, он сам меня нашел.

Он стал свидетелем убийства. Убийства, мной спровоцированного. То была жертва Љ13. Молодая и довольно симпатичная, как и все предыдущие. Стоит признать, у этого маньяка неплохой вкус.

Может быть, этот человек услышал ее крики. Хотел ли он помочь или же ему просто стало любопытно, но когда он истекающую кровью девушку, он встал, как вкопанный. Я увидел в его глазах нечто интересное.

- Ты его слышишь? - спросил маньяк.

Парень поднял на него глаза.

- Этот голос в голове. Он говорит мне убивать, потому что ему нравится цвет крови. Ты его тоже услышишь.

Эти психопаты - забавные ребята! Но их слова - не все бессмыслица. Тогда я понял, что из этого может что-нибудь получиться.

- Жуть! Ты был там? И тебе не было страшно?

Наблюдать за людьми довольно скучно. Их повседневная рутинность меня утомляет. Но я все еще должен был понять, как мне на него воздействовать.

- Страшно?

- Ну, ты же столкнулся с маньяком!

Парень работал в тату - салоне. Днем клиентов практически не было, поэтому он болтал с девчонкой из парикмахерской по соседству. Она, похоже, уже нафантазировала себе про тот случай черт знает что: парень услышал крик и в приступе благородства ринулся на помощь, в одиночку попытался схватить маньяка, но тот скрылся; после чего он попытался спасти девчонку, но было слишком поздно. Я чуть не рассмеялся, вспомнив, как все было на самом деле.

- А эта жертва: кто она?

- Проститутка. Она "работала" неподалеку от моего дома. - Сказал он и добавил про себя, почти неслышно. - Может, даже лучше, что такая, как она, умерла.

Последние слова заставили на моем лице появиться улыбке.

Рабочий день медленно подходил к концу.

- Сделай выбор - прошептал я ему.

- Что? Кто это?

- Сделай выбор - повторил я.

- Какой выбор? Что за шутки?

- Выбери, кто должен умереть.

- Что?

- Люди умирают каждый день. Но тебе я даю возможность выбрать, кому умереть.

- Замолчи!!! Я не хочу...

- Просто выбери.

Наступила тишина. Парень молчал. Я не знаю, что происходило у него в голове, но он все же сказал:

- Как? Как я должен сделать выбор?

- Дай мне знак.

- Какой знак?

Но я не ответил. Пусть сам придумает.

Уже ближе к закрытию пришел наглого вида парень. Весь тощий, со впалыми глазами. Несмотря на летнюю жару, на нем была мастерка на голое тело. Синие, вздутые вены выступали из-под закатанных рукавов.

- Эй! Ты тут кольщик? - Спросил парень.

Мой новый знакомый кивнул в ответ.

- Набей мне че-нить - сказал он и уселся в кресло.

- Что рисовать будем?

- Пох... Лишь бы красиво.

Татуировщик взял увесистый альбом и стал его листать. Потом остановился на одной из страниц и задумался. Хотел бы я знать, о чем он тогда думал.

- Слышь! Ты че там уснул? Колоть будешь?

- А...? Да. Сейчас вот модно иероглифы накалывать. Вот этот, например - он ткнул пальцем в эскиз иероглифа. Я тоже глянул через плечо: "Shi".

- И че он значит?

- Смерть.

Смерть.

- То, что надо. Коли.

Теперь я мог догадаться, о чем он думал: этот наркоман - просто мусор, так ведь? Он поставил печать смерти на том, кого считал ненужным. Я в нем не ошибся.

Грязный подъезд с разбитой лампочкой. Третий этаж, железная дверь. Этот тощий парень звонит в оплавившийся звонок. Ему открывает обросший, небритый мужик в грязной майке.

- Че пришел?

- Ну... - парню тяжело было говорить: его бил озноб - ... ты знаешь.

- Деньги-то есть?

- Есть.

- Ладно. Как обычно?

- Подумай, - шепнул я - одна доза - это слишком мало, чтобы забыть о боли.

- Давай двойную - сказал парень.

Мужик исчез в квартире и через несколько минут спустя вернулся с небольшим пакетиком. Парень отдал скомканные деньги и ушел, а мужик, сплюнув на пол, закрыл дверь. Он был последним человеком, который видел этого парня живым.

Совершенно пустая комната в коммуналке. Даже обоев на стенах нет. Лишь старая фотография в рамке на подоконнике. На ней - женщина с ребенком на руках. Сначала он подолгу на нее смотрит, а потом идет на кухню и готовит себе дозу. У него это не очень получается: руки трясутся, а все тело будто в лихорадке. Когда доза готова, он мгновенно вгоняет ее в исколотую вену.

Он откидывается назад. В его глазах сияет счастье. Что он чувствует при этом, что видит? Вскоре его глаза застывают навсегда. А я смотрю в них, пока его тело не находит бабка - соседка.

Мой новый протеже узнает об этом из короткой сводки новостей. Там лишь мельком сообщат об этом, и если бы оператор не захватил в объектив татуировку, то он, наверное, и не заметил бы. Сначала он спишет все на совпадение; потом осознает, что наделал и ни раз сам себе поклянется никогда больше не делать эту татуировку.

Но мы оба знаем, что их будет еще немало.