Галлюциногенное марево каштановых сфер, прячущих жесткие стволы реальности, непрошеный стриптиз пляжей и набережных Сены, целлюлитная свобода зрелищ при полной доступности хлеба, холеный пудель, несколько растерянно переводящий взгляд со своего хозяина на прочих временных обитателей полей...
Прилипающие к асфальту автопокрышки, старики, тихо мрущие от жары в каретах "скорой", а иногда прямо на тротуарах, заколдованный круг "исторических памятников центра" (в коих и зимой приходится жить без центрального отопления, дабы не разрушить неповторимой внутренности сего ансамбля). Так и живу - сам, бля, один, бля...
Электрическая печатная машинка ретрограда (воспетая еще Сергеем Донатовичем) как счастливая возможность сосредоточиться на том, что пишешь, не отвлекаясь поминутно на дебиловатые ICQ-сообщения, "молнии" France Press с пламенным и дымным приветом от корсиканских террористов и вечно просачивающихся с юга басков... Почти силой навязанные длиннющие вечера и выходные, от которых не ждешь ничего, кроме еще одного шанса сосредоточиться, особенно после того вежливого, но нервного звонка из издательства...
Счастливый гость из американского посольства: "Oh, mine God, here I may smoke, I'm glad, thank you!" - дожили, политкоррект вашу мать... Трудно, впрочем, сразу было сойтись в сигарных предпочтениях и во взглядах на оружие массового поражения в загашничке у хитрожопого дедушки Хуси... А еще трудно затем сообразить с утра, с чем же все-таки был связан сон с отодвигающейся всё дальше и дальше к краю стола бутылкой свежепочатого бренди, стоит тебе только потянуться за ней. Помнится, осенью и зимой соображалось легче - депресняки располагали не только к саморефлексии, но и к рефлексии вообще, и при этом совсем не тянуло на бессмысленные психоаналитические интерпретации...
Удивительно дряхлый грузовичок местной Армии Спасения, мирно продребезжавший в сторону "пригорода новоприбывших". Вот, кстати, о птичках, и месть со стороны некогда угнетенного Алжира (это совсем не то, что Вы подумали, г-н Ле Пэн) - температурных различий уже давно никаких... Колледж Св. Августина (не отрекись он от манихейства, я тоже уважал бы его)... вежливая виртуозность бесчисленных мотоциклистов с наглухо задрапированными герлами на задних сидениях... барокко, которое здесь так и не сменили на баракко, классицизм, не косящий под общезначимость, всё тот же страх перед питьем сырой воды.
Мыльная опера имитации журналистской остроты (достойно выйдя из ситуации, сохранить лицо, подытожив материал острословием и постмодернистским гоневом... продолжение следует), весьма недешевая русская газета, смешно указующая в выходных данных на адрес "редакции и конторы", улетающие в небесное небытие испарения фонтанных брызг, явно приглючившаяся мышка в подворотне. Я типа в гостях, но я почти дома, ибо Парижску некоторая пошарпанность даже более к лицу, чем Ленинбургу. Забег на длинную дистанцию разрешений на работу, тщетные попытки найти хотя бы французские переводы заокеанских битников (а город-то вы, батенька, совсем не знаете), столь привычное взору развальное обилие паленых компакт-дисков...
Гастрольные вояжи: David Bowie, Transglobal Underground, Sonic Youth. С джазом нынче "временные трудности". Товарищи, боритесь за право делать вид, что вы работаете! (Между тем, мы делаем вид, что идти пешком в такую жарень через весь город даже приятно, что мы не желаем во глубине душ наших немедленного локаута всем виновникам нашего унижения.) Отхлебнуть у клошара, затянуться пару раз (нет, мсье, я не боюсь чесотки, у меня уже был триппер), вспомнить по телефону бессмертную с армейских времен басню Крыладзе про ворону и виселицу, мартышку и очко, зеркало и обезьяну-особиста. Свобода - это возможность вспоминать с легкой усмешкой, этакое остранение.
Кафкианство патрульной полиции, как уверяют, изрядно сдавшее после оплеухи мая 68-го... А слабо было бы взять Бастилию, будь там больше трех зэков, ну, и охраны, соответственно? И, главное, зачем? (Какие-то нехорошие ассоциации с триумфом "освободителя" Кастро, кокаиново-банановой халявы "товарища Че", умилением знакомых воронежцев типа "а у нас зато картошка всего по трешнице".) Профессиональный восторг от Делёза, Гваттари и Бодрияра в доступно-дешевых переплетах (юные воспоминания о пьесах Камю в переводах незабвенной Лерочки), отголоски почти неприличных масштабов сорбоннского культа Мишеля Фуко (мода на сартровские маразмы уже, к счастью, прошла).
Обидно, что это не тебе дают чаевые в кафе и такси, а то ведь не хрустит опять ничего, и даже не звенит (но если, обзвонив ведущие газеты, приковать себя где-нибудь спертыми наручниками к АЭС, Макдональдсу, салону натуральных мехов, ухитриться утонуть в наглухо замурованной цистерне с радиоактивными отходами, то можно без труда найти спонсора - некоего отставного фермера, смутно припоминающего марку своего трактора).
На том и повздыхали. Так и не успел рассмотреть небо. Это уж завтра. Время позднее. Электроодеяло пришлось вернуть. Скамейка жесткая. Будьте здоровы.