много смерти
воздуха мало
стынет кровь
на транспарантах
на черно-белых
фотографиях
улыбки тех
кто был здесь
только проездом
и не успел
спохватиться
когда кто-то
придумал войну

а жены в домах 
остались
остались

но там вдали
весна
и девушка
с цветами в руках
поет свою любимую
песню
она никогда не 
играла в войнушку
ей плевать
на какие-то идеи

... не осталась
память о них
осталась
лишь история