Он смелый был,
И он пошел
Неглядя
На коленей дрожь,
И не продался
Ни за грошь,
И словом бил
Как в сердце нож,
Пусть и не сразу
Разберешь.
Любил вино,
Ядрена-вошь,
Не плох он был
И не хорош.
Затем сорвался
Он с цепи
И смерти в лапы
Угодил,
Его уж нету.
Но он мой друг,
И посему,
Простим поэту.