Когда лощёные осточертеют лица
И затошнит от слова гнусного престиж,
В Кукуево, в глубокую провинцию,
Потянет съездить, вовсе не в Париж.

Туда, где пахнет сеном, не духами
Где, кажется, уж нету никого,
Куда шпане столичной и на хамерах
Добраться, слава Богу, нелегко.

Туда соваться разум не советует,
Но, кажется, дойти пешком бы мог
Чтоб глянут вновь на пряди светлые
И восхититься совершенством ног.

Той, чей  угрюм и мрачен дом
С венцами почерневшими и грубыми 
И где мелькнуть могли бы за окном,
Коль повезёт, вдруг матовые губы

И нежным облачком тот час уплыть,
В домашнем исчезая полумраке,
Мне там, увы, совсем не нужно быть,
Хоть ты несчастлива, я слышал, в браке.