Что это? Замысел, каприз?
Того, кто в вечности над нами.
Не мельница ли наша жизнь, 
Что машет жуткими крылами,


Где в жерновах по мере сил,
Дробимся снова мы и снова,
Пока не превратимся в пыль,
Да в сечку грубую с половой.


На кладбище, в конце пути
 Все сознают - ты жил напрасно,
Что больше пользы от кутьи,
Чем от тебя "холера ясна"


Воскликнет кто-то - "Он любил...."
Оратору подскажут - "Танцы"
А в мыслях - "Редкий был дебил,
С неукротимой тягой к пьянству". 


Друзья! Покойный всё же жил
 И что с того, что не был умным,
Зато теперь лафа! Лежи
 И больше ни о чём не думай.