Прошло время писать оды
Жертвенным винам мёртвых народов.
Очистил Везувий от омута страсти
Сердца, глухие к клацанью пасти.

На зов Алигьери тянулись руки,
Глаза мерцали от жара и муки.
Молчат церквей восковые лица:
Душа забыла пустот границы.

В два взмаха ровно на два слога.
Но снова ложатся, скуля, к порогу.
В два взмаха - косы ущербным лунам.
Старым стало, что было юным.

Ветры льдами вошли под кожу.
Память съёжилась там до дрожи.
Липкое утро в грудь набилось.
...и опять ничего не забилось.

Бетховен вулканно ответил аду,
Выдержав тяжесть его взгляда.
Мой вдох застрял в коготках органа.
Глухим быть лучше, чем горько пьяным.