* * *
Мой город, заскорузлый от ветров,
изъеденный прогорклой серой пылью,
попавший в сети пустозвонных слов, -
невидимые огненные крылья
сметут с земли - возможно, что вот-вот,
возможно, через-тыщу-лет-ней ночью...

Сухой листвы безумный хоровод.
Иссохших душ танцующие клочья...