Маленькая неубранная комнатка. Стены с давно пожелтевшими от времени и сырости кое-где ободранными обоями. Кое-как сколоченный из необструганных досок стеллаж, до самого потолка забитый в истрепанных переплетах книгами. На давно некрашеном полу высятся стопки других книг. Стоит пара стульев, стол с исцарапанной поверхностью. Свеча, чернильница, да перо.
Глубокий вечер, ближе к полуночи. Огонек зажженной свечи ярко освещает поверхность стола. В комнате полумрак, и неровно горящее слабое пламя рождает там, куда еле может дотянуться едва заметные движения танцующих теней.
За столом сидит тот, чье богатство в этом мире - эта комнатка, стол, книги, да пара стульев. Впрочем, ему более чем хватает, иного ему и не нужно. Он - Творец, он сидит на крепком стуле с жестким сиденьем, едва сгорбившись, на его лице застыло то выражение, которое бывает у него и ему подобных Творцов. Его глаза светятся блеском творчества. В его руках перо. Перед ним стопка из нескольких чистых листов, и под его рукой мелким убористым подчерком выводится на одном из них: