Окружающий мир изменится... Это осень.
Осень, которую ты позовешь в полслова...
Яркая, но блеклая холодом. Словно готова
Черного хлеба взять и рассыпать горстью.

Ты улыбнешься. И кажется - что может быть лучше.
Только боль мерно стучит по вискам набатом.
Я все надеюсь - ты меня и не вспомнишь.
И что это была последняя моя утрата.

Сны растворяют шорохи где-то в ветках
Простуженных, как и я, и внешне заледенелых.
Только бьется пульс. Я стираю свои заметки.
И пишу их снова - для этого поля и созданы.

Ты знаешь - смешно жить с тобою в горе...
И смешно то, что горестно даже в радости.
Улыбка вымучена. Небо совсем чужое.
И тонет мой ослепительно-белый парусник.