Глаза смеются. Тёмные очки под пылью лет запрятали себя. И тусклый свет летит.. через проеденные молью покрывала. А комнат нежилых уснувший полумрак туманом стелется под ноги, ласковым котёнком. Да, я вернулась. В мёртвый дом. Уютный, почему-то. Быть может потому, что я мертва, как он? Свой гроб поставлю под окном - чтоб звёзды и луну, проснувшись, видеть.