От автора: я не знал, как ее назвать... Саша. Это просто правильно.
Я не смог выразить все.
Тому, кто согласится плыть со мной. Может быть... Когда-нибудь...
Друзья и соседи смеялись и плакали сильно
И думали - это про них, не зная, что это про нас...
гр .Flёur "Люди, попавшие в шторм"
Она дочитала и закрыла ноутбук, положив сверху на удивление тонкую светлую руку, какую-то бесполую, изящную по-женски и по-мужски сильную, с ровными ногтями. Слишком светлую. С тонкой полоской черной кожаной фенечки. Я наблюдала за ней, беспардонно развалившись на ее диване. Она отложила плоский прямоугольник ноута в сторону и обернулась ко мне.
- Ты куришь?
Я изумленно прищурила один глаз. Странная реакция на только что прочитанный мой рассказ. Обычно, люди говорят что-то иное... Хвалят, ругают, кривятся на кучу клише или радуются каким-то совпадениям с их личным мироощущением... А Саша спрашивает курю ли я...
- По факту - нет. Хотя пробовала, безусловно, иначе не стала бы описывать то, что не пробовала...
Она кивает и больше ничего не говорит, шебуршит рукой под диваном, извлекая на свет пачку "Мальборо" и закуривает, вытягивая руку с сигаретой вверх. По комнате тонкой змейкой поплыл, извиваясь, серый дым, поблескивая в скудном свете от бра, светящего мертвенно-тусклым светом, как от монитора... я стараюсь лечь так, чтобы не напрягать левую руку, которая нещадно болит и которой я своеобразно благодарна, что оказалась здесь, потому что рука заболела по дороге домой, к тому с какого-то перепоя начала дрожать так, что это было очевидно заметно. Я сказала, что обычно, рука болит из-за перехода температуры, в холод и жару. А сейчас стоял декабрь. На что Саша предложила зайти к ней, это было в минутах семи от института, просто посидеть у нее дома, погреться. Я толком и не знала, почему у меня болит рука, то ли невралгия, то ли что-то защемляется в руке периодически.
В итоге я застряла у Саши на весь день и даже осталась с ночевкой, чего прежде как-то не случалось... Познакомились толком мы только чуть больше месяца назад, и ничего, что сейчас декабрь, а учеба как бы начинается в сентябре, но со своим вечным очень долгим въездом в общении с людьми и поэтому познакомилась и начала общаться относительно недавно. А до этого времени мы просто ходили мимо друг друга, даже не здоровались при встрече, отсиживали лекции и расходились по домам. Она ходила сама по себе, да и я пока не особо успела пообжиться в группе, хотя уже большая ее часть ходила стайками или парами. А столкнулись мы как-то банально и даже нелепо, в универском туалете. Она - потому что перевернула на черный джемпер баночку желтой гуаши. Отмыть ее нам не удалось, хоть и мы и честно пытались, к тому же кофта от наших стараний промокла вусмерть. В итоге я отдала ей свою футболку с волками, оставшись в балахоне. В тот же день я узнала, что у нее есть белая кошка по имени Земфира и что она без палева курит у себя в комнате. А ведь я все отмахивалась, что футболку она может и завтра принести, что мне и так нормально, не замерзну... А она все равно меня потащила, сначала, видать, просто не хотела оставаться в долгу передо мной, а потом может и рассмотрела что-то во мне, но после экзерциссов с джемпером - хмурая светловолосая Саша на белых кошачьих лапах вошла в мою жизнь. С белой шерстью на вечно черной ее одежде. А иногда и в краплении рыжеватых шерстинок после знакомства с моим котом.
И так было в мелочах, мы сталкивались в пространствах вот этими совпадениями-несовпадениями, ее кошкой, моим котом, нашей черной одежде и рок-музыке или фильмах... Это было и правда аналогично киношных кадрам, столкновение бледных пальцев в переплетении холодных металлических поручней метро, шарфом за пуговицы пальто, противоположностью внешности с отметинами на руках - царапины от кошек... Желтая ли гуашь или номер одного автобуса, магия чисел, одно имя, любимые зеленые яблоки... Ее "Мальборо", мой " L&M"... Магия. Не иначе.
Еще нам было немного неуютно в этой схожести, что в голову приходят похожие мысли после "Последнего героя" гр. Кино, и кажется, словно ошибся, еще немного и подскользнешься на свежем кафеле 24-часовых магазинов, но почему то твердо стоял ногами и почти не удивляешься, когда в губы Саша тычет бумажную пробку фильтра ее "Мальборо" и затягиваешься, полной грудью вдыхая серый дым.
- Знаешь, а они у тебя все-таки живые, хотя какие-то неправильные... Мальчики - какие-то не мальчики... - Саша поворачивает голову ко мне, всматриваясь серо-голубыми глазами в меня, вырывая из, словно покачивания на плоте ее дивана в бескрайнем океане, который я никогда не видела...
- Кто? - я медленно открываю глаза.
- Ну... рассказы твои.
- А... Так мне много кто так говорит. Раньше это был как бы недостаток, а теперь я считаю это своей "фишкой", - кривлю губы в улыбке, - Ведь дело не в поле, да и кто сказал, что нужно обязательно следовать каким-то правилам, в данном случае я могу писать все, что в голову взбредет. Но я стараюсь как бы за не конкретикой, в событийном ряду - победить человеческое одиночество. И не важен пол человека, его имя и место жительства. Просто чтобы хоть кто-то поверил на какие-то минуты, что все будет хорошо...
- Романтик, значит? - Сашка тихо смеется и снова вытягивает руку с сигаретой вверх.
- Угу. Недобитый. Хочешь добить? - переворачиваюсь на бок, смотрю на ее светлую длинную прядь волос.
- Неа. Мне понравилось, я имею ввиду то, что ты пишешь хорошо, конечно, красиво, и даже вроде и не сопливо, но все равно - сказка. Так ведь не бывает. Что именно встречаешь того, нужного, как ты пишешь, в Интернете ли, просто приехав в другой город, искать именно такого и вдруг случайно он встречает тебя, - она все давит и давит в пепельнице окурок, не поднимая глаз.
- Так ты не веришь в любовь?
- А кому от этого теплее или холоднее? Любви нет. Есть влюбленность, есть жалость, есть "таблетка" от одиночества, есть секс... Но ее самой - нет. Любовь - херня. Хорошая реклама. Мечта человечества, да только человечество ее когда-то проебало, видать.
Не знаю почему, но тихо смеюсь... Так ведь проще - верить, но говорить, что все это херня.
Саша поднимает все же глаза и смеется тоже. Да, глупо. Поиграть в декаданс мы всегда успеем, а сейчас мы вполне живы... Только вот ты вроде и не веришь, отрицаешь, а я уже, сдается мне, поверила... Еще тогда, когда мы пытались отмыть от свитера желтую краску. И казалось так четко и ясно, что мне все это кажется, что я залезла в свой собственный текст, и мне в ладонь медленно осыпаются по буквам слова, звенят и стучат, как бусинки бус, бисер, талый лед, лед в кока-коле. Сплела я тебя из этих паутин, ниточек, бусинок, ремешков, петелек, собрала из воспоминания о ком-то светлые волосы, из чего-то знакомого серо-голубые глаза, и желтое пятно краски из своей цвета канарейки в клетке, когда-то вымокшей желтой футболки - свою тоску, которая материализовалась желтой гуашью на ткани твоего джемпера... И что теперь?..
Ты лежишь теплая и настоящая рядом со мной, на двуспальном плоту дивана, со сбитым покрывалом, ноутом вместо рулевого весла, парусом наших шмоток. Мы с тобой люди, попавшие в шторм. И нас носит в этом бледном сумраке Сашиной комнаты, по декабрьского свежему льду, снежностью белой кошки... Куда заплывет наш плот с людьми, которые почему то как-то тонуть стали странно, хотели умереть и жадно желали в глубине души, что кто-то их отговорит от прыжка, полез за ними на мост, удерживая за руки... И каким-то образом нас оказалось двое... И видимо удержались мы уже где-то в полете и были подхвачены плотом...
Саша скользит пальцами по больной руке, не могу сказать, что руке было легче, зато становилось легче мне... Царапины от кошачьих когтей на руках проходят, иногда остаются небольшие росчерки шрамов, а царапки в душе лечит Саша, касаясь губами сгиба локтя. Она все равно твердит, что любовь - просто сказки. А не спорю с ней, я просто напишу ей что-нибудь. А она не слезет с нашего плота, куда бы ни понес его ветер в этом океане. По крайней мере - пока...
Пока она слушает "Людей, попавших в шторм", пока читает мои сказки, и носит шарф связанный рыхло, чтобы цепляться им за мое пальто...