Раннее утро забрезжит над сонной Москвой.
Кто-то, зевнув, позабудет о том, что не сбылось.
Солнце в стотысячный раз улыбнется с тоской
Хмурому небу. Тому, что дождями умылось.

Гроздь янтаря разбросал уходящий Октябрь.
Трещины инея вновь разбрелись по дороге.
В спину ему уже дышит холодный Ноябрь.
Словно гоня, заставляя покинуть чертоги.

Колокола... Тихий звон, пролетел над рекой.
Переплетаясь с холодным дождем, прямо в сердце стекает.
Всё хорошо. Но прижалась к ограде щекой
Чья-то душа. Видно в церковь ее не пускают.