В замутненных и заспанных стеклах
Нерожденного утра рассвет.
Отражением в лужицах блеклых
Тает небо, теряя свой цвет.

Нагло свежим сияя изломом,
Пахнет пряно французский багет.
В старой треснувшей вазе со сколом
Нерасцветших улыбок букет.

Недопитый за завтраком кофе,
Недописанный кем-то сонет.
Предсказанием о катастрофе
Паутинный на зеркале след.

Патефон ностальгирует тихо.
Еле слышен охрипший кларнет.
Это может потом будет лихо,
А сейчас мы с тобой тет-а-тет.

Упоенье на кончиках пальцев,
А в глазах яркий прячется свет.
В мире много упорных скитальцев.
Но счастливей меня, знаю, нет