Писать - мне не пишется,
мечтать - не мечтается.
В ночи одиноко брожу.

Была бы вина, 
я тебе бы покаялся,
но просто, вздыхая, молчу.

Ни слова о том, 
как мне хочется просто
смотреться в безбрежие глаз,

Увидеть, как души 
взлетели ко звёздам
и вновь растворились бы в нас.

Но тихо звенят
кандалы обещаний,
данных не мне, не сейчас...

И сбросить бы их
разрешеньем признаний,
но спят все в полуночный час.