На северной излучине реки,
 Под сизым храмом и пустой холупой
 Трудом молились богу рыбаки...
 Но Бог молчал: 
 Молитвы - это глупо, -
 И, сеть порвав, ушел на дно улов.
 И проклинали невод рыбаки,
 И церковь проклинали,
 И село,
 А бога пропесочить не смогли...
 
 Какой урок я вижу в том зело?
 Под "радость", даже бог - и тот говно.
 
 К чему пишу я этот бред тщедушный,
 Как будто Бог, как нищий, просит веру?
 Да от того, что носит воздух серу,
 И привязался поп ко мне двурушный.
 Все уверяет: это Бог и то...
 Как будто только Бог - не долото,-
 Стругает этот мир, руке послушный.