Я не хочу писать о наважденьях.
О тех, кто сеет смуту или страх,
Я не хочу писать о сожаленьях,
Так почему они идут в строках?
Быть может это кара от дороги?
Не выбранный по кочкам поворот?
И может, усомнились боги:
Достоин ли отправится в поход?
Я устаю...
Рисуют в стеклах листья -
Витраж ненабранный, но влажный,
Как живой...
Идут дожди, иду и я по кругу
С рассеянной иль собранной водой.
Я не хочу писать о разрушеньях,
Но тишина страшней нетишины,
Рождаются и вянут сожаленья,
Как в окнах их живые витражи.
Я напишу надежду?
Напишу ли?
Ли?
Без конца отложенный итог,
Мой бог не спит, бездействием он болен,
В своем кругу сплетя себе венок.
А листья падают, 
И в стеклах луж зеркальных,
Умножит осень пленки-витражи,
Укроет память плед их одеяльный,
Сковавшись льдом подвория зимы.