End1. Мама, мне снилась война...

Война бесконечна, пой песни невинности земле своей,

ибо ныне возродился я к жизни...

Ахэнне: Re_Animat[i_on]

Город полон жизни, полон искусственного покоя и упорядоченной суеты, а еще он полон детских глаз - наивных и чистых, верных, - однажды эти глаза спросят: "А что такое война?" И вот тогда... Тогда этот искусственный и фальшивый мирок упадет тебе на голову, потому что война - это тварь, которую носишь всегда в себе.

Мама мне снилась война,

Пустая война против всех,

Где прахом сойдут времена,

А смерть, как насмешка, успех.

Что такое война?

Война - это когда есть высота в полупокинутом ауле - паршивая недоразвалившаяся халупа чучмеков, в которой засел мудак с автоматом, а отряду кровь из носу надо высоту занять и через аул пройти. И ты лезешь с тыла по скале, чтоб кинуть "витамин" в окно, а заначку под дверь, чувствуя, как сердце бухает в мозгах, цепляя пузом острые камни, пальцами выступающие карнизы и корни, прижимаешься к грязной от пыли стене - твоему личному зеркалу, потому как пот с тебя льет в три ручья и дышишь через раз. Свои отвлекали достаточно, ты швыряешь подарочек в дыру, и галопом в нору за бабахом, - надо добить уцелевших духов. В комнатушке четыре на четыре руины коробок и кирпичей из недозаложенных окон, ошметки какой-то бабищи, - подарок попал в цель. Душмана снимаешь сразу, но еще есть мальчишка лет двенадцати, оглушенный, с посеченным плечом, но у автомата. И ты пристрелишь пацана, не думая о гуманизме, о том, что врачей на пять километров со спутника не найти; пристрелишь даже не за автомат, а за то, что надо было в эту халупу лезть, за свой страх, свои не выветрившийся адреналин... Враг есть враг, даже если ему двенадцать лет. Собачка нажимается сама, добавляя в руины мазок мозгов, и останется только запах пота, крови, гари и взрыва. Снаружи идет зачистка, заправка и запаска скарбом, хотя какой у местных нищих скарб? Под ботинками липко чавкают человеческие запчасти. Не будет ни похорон, ни могил, ладно, если "горелки" плеснут на трупы; вот мародерство - это да, патроны не бывают лишними, хотя от чужих патронов одни проблемы. А еще впереди бросок под опаляющим солнцем, ведь все должно идти по плану...

Война - это грязь в себе и вокруг.

И олово мрачных солдат

Сгорало во славу монет,

И гордый бумажный мандат

На все нес вопрос и ответ.

Что такое война?

Война - это когда ты без сна и отдыха, восстанавливаясь урывками, гонишь чучмеков до ущелья или отрогов. Когда падают свои и чужие, когда ночь - лишь продолженье охоты, а, идя по следу, рискуешь нарваться на сюрпрайз от дичи. И вот ты загнал цель в угол, вот он враг - бери - не хочу, - но из штаба приходит приказ отступать, и ты материшься без экивоков, потому как именно тебе пинками гнать ребят назад, объяснять им, почему враг есть, враг взрывает тех, кого ты должен защищать, враг убивает вас, а вы трогать его не моги. Но ты погонишь - как же, - опять-таки под трехэтажный, потому что есть трибунал и приказ. Потому что в далекой столице сидит в мягком кресле блядина, которой не важно, кто умер, а кто жив, важно чтоб был отряд твой и отряд противника, ведь только тогда можно продавать оружие, качать права, требовать помощи Запада, миротворцев, плевать в кресло повыше, искать морковку послаще. Жертвы? Цены? Выгода! Смерть - это самый популярный экспорт и импорт эпохи.

Война - это бизнес.

Мама мне снилась война

В венке алых взрывов - цветов,

И пашней железа земля

Ложилась к рельефу подошв.

Что такое война?

Война - это когда идут городские бои; ты сидишь, зажатый, под обстрелом, а подниматься надо на прорыв. Когда пули высекают стрекотом пыль из кирпичей и зубцы в кардиограмме, а твой тыл - вон он, скорчился за бетонным углом через пролет, - мальчишка только из учебки. Парень может и рад бы что сделать, да куда там, вцепился в автомат до белизны пальцев, и только губы трясущиеся шлепают: "Ма... Ма... Ма...", - и не понять молиться или матерится. Худющий, морда камуфляжных цветов. Молод? Трус? Но на войне нет храбрых, и пули не спрашивают свидетельство о рождении. Думай, изобретай пылесос решения. Прорыв? Приказ? А жить-то как хочется... Пацану тоже, только с нервами беда, и зелень срывается, вываливаясь из-за угла, зажав спуск, поливая улицу, как из лейки, а у вас не общество садоводов... Его демарш дает время, дает шанс, и ты используешь миг, если не на все сто, то на девяносто процентов точно: меняешь диспозицию, продолжаешь выполнять задание, даже выполняешь, - только на потрескавшемся асфальте валяется тело. Еще одна мать не увидит сына.

Война - это работа, но работа не для всех.

И реки в разводах - мазут,

Руины - коррозия дня,

И только траншеи ползут,

Как трещины раня, свербя.

Что такое война?

Война - это когда тихо. У укрепа река и луг, - все это в пяти шагах, но как на другой планете. Молчат свои, и где-то ныкнулись чучмеки; небо темнеет быстро, а до утра времени так мало... Война - это когда в ботинок на марше попал песок, а к вечеру вместо ноги кровавое месиво с волдырями. Когда за душ и души не жалко, хотя то, что от твоей души под печкой солнца осталось еще может хватить на мечту о нормальной хавке. Вот тела на еду уже не хватает - тянет блевать; ресурс исчерпан, и анаша - не помощник. Койка? За тряпку в надежном углу можно удавиться. Усталость в мышцах и тупое озлобление в мозгах; надо расслабиться и заснуть, и заснешь, отрубившись, чтоб подскакивать от любого шороха, чтоб разлепив глаза по команде функционировать дальше, ведь ты - винтик в системе, не надежной, шаткой, как все, что связано с человеком, но слишком необходимой, чтоб от нее отказаться.

Война - это обыденность.

Мама мне снилась война,

И, знаешь, тоскливей неё,

Не то, что картина из сна,

А то, что она - бытиё.

Что такое война?

Война - это когда на гражданке ребенок спрашивает тебя о войне, а ты молчишь, потому что не хрена не надо наивным детям о ней знать. Потому что ты пропитан запахами гниющей крови, солью пота, выстрелов, перегретой стали и солярки от техники. Потому что, вернувшись в город, ты видишь тихий суетящийся мирок немного другим, держишь по привычке периметр, а врага нет, и новогодний фейерверк за окном не вызывает у тебя улыбки, зато ты старательно ищешь собачку надежного металла. Чужак. Ты рыпаешься, рвешься, подстраиваешься под скорость жизни окружающих... Но как тут подстроишься, когда вся твоя жизнь до первой встречной пули? Анабиоз. И в один серый от обыденности день ты мертвой хваткой вцепишься в шанс вернуться назад в ад, который совсем не похож на фон мирного сосуществования, где ты сам - вестник ада. Война кроит по мертвому и по живому, выламывая, выделывая под себя, и не заметишь, как ты уже принадлежишь ей.

Война - это я...

Мама, мне снилась война,

Война - это смерть для всего,

Безжалостна, болью страшна,-

Лицо от дитя твоего...

Комментарии: 28, последний от 18/10/2019. © Copyright End1 Размещен: 11/12/2011, изменен: 11/12/2011. 9k. Статистика. Рассказ: Проза Скачать FB2		Ваша оценка:
Аннотация: У людей очень короткая память, а потому раз лет в 15-20 они начинают повторять свои ошибки. Из предупреждений: сомнительной цензурности лексика и еще более сомнительная этика. Цикл "Спартак:Зенит 3:0"

End1 : другие произведения.

Мама, мне снилась война...