|
|
||
Тридцать три небольшие зарисовки, недотягивающих до полноценных рассказов (хотя сейчас их гораздо меньше). Нет никакой системы. Половина из них лежит на моем компьютере больше года в ожидании продолжения. Пылится, покрывается плесенью и источает запах французского сыра. Иные же написаны несколько дней назад. Просто читайте и бойтесь того, что ежеминутно выдает мой мозг. Приятного прочтения. |
1. Чертова Алиса
2. Zero
3. Кофе с запахом малины
4. Глупый разговор
5. Чертова Алиса 2
6. Простейшая химия с моей точки зрения
7. Последняя Инстанция 2
8. Последняя Инстанция 3
9. Писатель
Чертова Алиса
День тридцать пятый
Странное место. Я бы сказал, очень странное. Мимо пробегает мужчина средних лет. Сколько это "средних лет"? Он смеется, машет руками в воздухе. Замирает рядом со мной и пронзительно долго вглядывается в мое пустое лицо. Я не знаю, что он видит. Здесь нет ни одного зеркала. По крайней мере, я так думаю, потому что за последние пять недель ни разу не видел своего отражения. Мужчина продолжает смотреть, изучать мое нынешнее состояние. А у меня в голове крутится лишь одна мысль. Попросить подойти его ближе, чтобы различить свой неясный силуэт на сетчатке глаза. Запомнить бледные очертания своей фигуры. Почему я раньше не ценил зеркала? Один раз в том мире, в реальном мире, я задержался у зеркала более чем на минуту. Мое отражение криво усмехалось и на поднятую правую руку поднимало отнюдь не левую. Жуткое зрелище. Я несколько раз моргнул, и все встало на свои места. Хмурое лицо, сдвинутые брови и зависшая в воздухе левая рука. А теперь еще и этот мужчина, в глазах которого меня нет. Он подошел очень близко, а я и не заметил, погруженный в свои мысли. Он вздыхает, снова улыбается и начинает вальсировать на чистой пронзительно-зеленой траве.
Сил моих больше не нет. Резко вскакиваю со скамейки и чувствую безумную усталость. Такое со мной было лишь раз, когда после сдачи экзаменов друзья затащили меня в бар. Со сном тогда были проблемы. Огромное количество лекционных материалов, таблиц и прочей ерунды нужно было заложить в память в короткий срок - три дня. И это у меня вышло, правда, спал я от силы часа два в сутки.
Я опускаюсь на скамейку и тяжело вздыхаю. Мужчина продолжает вальсировать. Его мягкие тапочки едва приминают траву, его блеклый голубой халат распахнут, и открывает не менее блеклую белую пижаму. Он мурлыкает под нос, задавая ритм своим шагам, и блаженно улыбается. Ему не нужно видеть землю под собой, он просто наслаждается танцем.
Я снова попробую встать. И на этот раз у меня получается. Ноги, как ватные, не желают слушаться. И, казажется, я уже вечность стою на одном месте, всматриваясь в бурую землю под ногами.
- Зачем же Вы встали? - слышится тонкий девичий голосок.
Я с трудом поворачиваю голову, стараясь не потерять равновесие и остаться на ногах. Возвращаться на злополучную лавочку не хочется. Медсестра - четко определяю я, глядя на ее длинный белый халат. Перебинтованное лицо, с прорезью для губ. Если закрыты глаза, то как она ориентируется в пространстве. Медсестра тяжело дышит открытым ртом, на макушке из-под бинтов тут и там торчат белые клочки седых волос.
- Вам нужен покой и тишина, - она делает неровный шаг в мою сторону.
Перебинтованные руки, похожие на две клешни, тянутся ко мне. Я отступаю на шаг назад и натыкаюсь спиной на что-то твердое и холодное. Медленно поворачиваюсь. Скала. Снизу доносится шум волн. Я боюсь смотреть вниз, там волны точат многовековой камень. Они перешептываются тянутся ко мне холодными водянистыми языками и не могут достать. Я чувствую впивающиеся в кожу острые иглы капель и отчаянно жмурюсь, чтобы скрыться от них.
Ни черта не выходит...
Проклятая параллель...
Холодный ветер...
И гулкий удар очередной волны о камень...
- Эй, - голос сверху.
"Господи, услышь меня" - хочу крикнуть на это слабое "эй".
Открываю глаза и вижу черный от грозовых туч горизонт. Приближается буря, я стою на небольшом выступе. Внизу простирается неистовое море, а перед глазами болтается неровная полоска ткани. Запрокидываю голову. Высоко, не видно края. Ждать проведения бессмысленно, дергаю за веревку. Надо ползти. Руками держусь за импровизированную веревку, ногами упираюсь в отвесную скалу и, подобно скалолазу без страховки, поднимаюсь вверх.
- Бесконечная лестница в небо,
Нет конца облакам и туману,
Хорошо побывать, где нас нету,
Не поддавшись чужому обману...
Бессовестно растягиваю слова песни придуманной мной через пять минут неимоверных усилий.
- Я мечусь между тьмой и светом,
Я потерян для мира живых.
И для всех человек "с приветом"
Хуже мертвых из Царства Аид...
Горлопаню, как последний идиот. Путаюсь в рифме, с ней у меня всегда были проблемы. Голос хрипит, а дорога в небо не заканчивается. Она вечная, бесконечная, бездонная... разум замыкается на бесконечных "бес"... безумная... беспечная... беспросветная...
- Эй! - голос сверху становится звонче, громче и четче. - Ты как?
- Ползу, - кричу я в пустоту.
И снова тишина. Взрыв молнии за спиной и раскат грома рвут запуганную душу на части. Держусь из последних сил, чтобы не закричать. Я псих, наверное. Нормальный человек в такую ситуацию вряд ли попал бы. Руки болят, на ладонях мозоли, но я не имею права остановиться на полпути. Я прорвусь, докажу этому миру, что я не слабак. Открываю рот, чтобы запеть и чувствую первые капельки дождя, бьющие по лицу. Неожиданно, но не смертельно. Хватаю ртом воздух, крепче сжимаю пальцы, чтобы не соскользнуть в бездну... на дно... в отчаяние...
Мозоли лопаются, по ладоням течет кровь. Слышу треск и чуждый моему горлу крик, вырвавшийся из моей глотки. Я падаю спиной вниз... на встречу бурному потоку. Закрываю глаза и тихо шепчу:
- Наконец, это закончится...
Вы спросите, как я оказался в этом хаосе!?
Все до банальности просто. Или мне так кажется.
Жизнь человека окончившего высшее учебное заведение - странная штука. Без опыта работы тебя не берут, а получить его негде. И профессия у меня не из востребованных. Хотел научиться, а о будущем не подумал. Я был глупым обычным среднестатистическим человеком. В общей массе не выделялся. Закинь меня в толпу людей и тут же потеряешь из вида. Устроиться удалось в маленьком кафе за мизерную зарплату. Девушка меня бросила, устав жить с милым в шалаше. А других перспектив не было. И тогда появился он. Скучающий, но яркий. Такой яркий, что глаза болели, когда взгляд останавливался на нем. Невысокий, хрупкий и безобидный паренек, изо дня в день посещающий наше кафе. И откуда у него только деньги брались? Он читал книжку в черной кожаной обложке и отмахивался от назойливого внимания длинноногих девиц.
- Ты, - закрыв книгу, грозно сказал он в мою сторону. - Я выбираю тебя.
Что значилось под этими словами, я узнал намного позже. Сейчас, падая вниз, жалею только о том, что не сбежал, когда его выбор пал на меня. Каждый день он ждал окончания смены и, увидев меня, беззаботно улыбался. Провожал до дома и мялся на пороге.
- Что ты хочешь? - не выдержал я.
- Твою душу, сердце и тело, - облизнув губ, сказал он.
Как в фильме ужасов. Или детской страшилке, где последняя фраза внезапным криком резала слух: "Отдай свое сердце".
Я посмеялся над его желанием, разбил его мечты и хотел уйти. Бросить его.
- Нет, - твердо и уверено возразил он. - Ты создан для меня. Ты не понимаешь этого, но я докажу.
Его дрожащие руки потянулись ко мне, в глазах плескалась боль. Если бы я не оттолкнул его, когда его губы накрыли мой рот, все могло сложиться по-другому. Видеть в этом парне любовника было выше моих сил, я сопротивлялся из последних сил.
- Если ты увидишь мое отчаяние, ты поймешь... - тихо прошептал он, толкая меня в грудь.
Пять недель скитаний по зеленым лабиринтам, внезапные скачки времени и пространства. Я блуждал здесь, до этого момента. Хорошо, если все это закончится. Все равно как. Тело ударилось об поверхность, мягкую, меняющую форму, желеобразную субстанцию. Открыть глаза и увидеть его печальную мордашку.
- Ты в порядке, - спрашивает парень, восседая на моей груди. - Прости, я не рассчитал, и ты ударился головой. Я до ужаса перепугался, когда ты потерял сознание.
- Как Алиса, - смеюсь я.
- Какая Алиса?
- Чертова Алиса из кроличьей норы.
Zero
- Что это?
- Zero. Ты знаешь, что такое Zero?
- Ночной клуб?
- Место, где ты еще не умер, но, возможно, уже не жив.
- Чистилище?
- В некотором роде.
- А что я тут делаю.
- Я дважды не повторяю.
Остановка, скучающие лица. Одни из них выглядят взволновано, другие - безразлично. Спешат, опаздывают, ждут. Не люблю такие места, слишком много людей. Скользкое ощущение слежки, даже если никто на тебя не смотрит.
Набитый битком автобус. Двери с трудом закрываются. Влез, но приятного мало. Со всех сторон потные невыносимо пахнущие тела. В правый бок упирается угловатая сумка, хозяйка которой убедительно делает вид, что не замечает ничего вокруг. Липко.
Тошнит.
Стою на одной ноге, вторая - едва касается пола. Оно не так уж и важно.
Остановка. Несколько человек выходит. Удается встать на обе ноги и вздохнуть с облегчением.
Снова люди и забитый автобус.
Ненавижу час пик.
- И чем же так знаменит Zero?
- Ничем. Поэтому о нем никто не знает. Люди просто спят и видят то, что им хочется.
- Если я пожелаю увидеть пышногрудую Памелу Андерсон, это случится?
- Попробуй, я не знаю, что из этого выйдет.
- Ну, как?
- Открой глаза и посмотри сам. Забавное зрелище.
- Я не это представлял...
- Я еще никогда не видел собак с такой большой грудью.
- Бабушкину собаку звали Памела. А я называл ее Андерсон.
- Тогда это все объясняет.
Автобус резко тормозит. Слышится гул недовольной толпы, мат водителя. И крик мужика с улицы. А я нахожусь далеко от окна и ни черта не вижу. Чужие тела закрывают весь обзор.
Интересно, если я подниму ногу и отпущу руку, я упаду или толпа меня сожмет меня до состояния блина? Нет, лучше не экспериментировать.
Остановка. Можно вздохнуть, большая часть людей вышла. Сесть некуда, а если бы и было, то меня тут же бы согнали старушки. А еще ехать и ехать.
- Сделай что-нибудь с этой бестией!
- Она твоя фантазия, вот и разбирайся с ней сам. А мне пора.
- Куда?
- Встречать следующего новичка.
- Ты вернешься?
- А ты хочешь?
- Я не хочу оставаться один.
- Тогда жди.
И снова автобус набит до отказа. Меня грубо толкают и я носом тыкаюсь в чью-то подмышку. "Убейте меня" - кричит во мне все живое. Я не хочу умереть от запаха чужого пота. Подмышка отодвигается, и сердитый прокуренный женский голос требует быть осторожнее. Судорожно хватаю ртом воздух. Я буду жить. Я спасен.
- Наверное, он не вернется... Как ты думаешь Андерсон? Скажи, у тебя грудь тоже силиконовая?
Конечная остановка. Народ вываливается из автобуса и облегченно вздыхает. Чувствую себя героем компьютерной игры, вылезшим из канализации. Пропитанный чужим потом, запахом дешевых духов и протухшей еды. Жара убивает в людях все святое. Кто придумал, чтобы люди потели? Закрываю глаза и сажусь на лавочку.
Мне нужно отдышаться.
- Скучал?
- Вот еще!
- Значит, скучал. А с Памелой, вижу, подружились.
- Угу, у нее грудь силиконовая. Она мне сама сказала. Надолго я здесь?
- Хм...
- Что за "хм"?
Надо идти домой. Меня там ждут. Неохотно встаю с лавочки. Поворачиваю голову налево и впадаю в ступор. На меня стремительно несется машина. Что-то в последнее время машины часто врезаются в остановки.
Удар! Боль! Темнота...
- Разряд!
- Больно же!
- Еще разряд!
- Прекрати пропускать через меня электричество! Мне не нравится!!
- Ра-аазррр-ряд!!!
- Хватит!! У меня все тело болит.
- Это хорошо, ты покидаешь Zero.
- Что? А Андерсон?
- Она останется здесь. Не волнуйся, я присмотрю за ней.
- Больно... очень больно...
- Потерпи, это твое тело. В Zero нет боли. Ты вернешься домой.
- Домой?
- Да. В маленькую дорогущую квартирку на Московском проспекте.
Вокруг суетятся люди. Хочу встать, но все невыносимо болит. Рубашка на груди разорвана.
Зачем?
Что я вам сделал?
Уберите боль.
Хочется заплакать, но сил нет даже на это.
Вокруг кричат. Сверху улыбается женщина, говорит, что теперь все будет хорошо.
Кофе с запахом малины
Сколько мы с Ней не виделись? Если мне не изменяет память, то с нашей последней встречи прошло два года с небольшим. Интересно, как сейчас Она выглядит. Блондинка, брюнетка, шатенка? Последний раз Ее волосы были рыжими. Выглядело странно, но в этом Она вся. Если в Ее лохматую головку что-то взбрело, то Она воплотит это в жизнь. Но лишь в том случае, если лень не окажется сильнее.
Жму на звонок. Слышу его не особенно веселую трель.
Ничего не происходит. Прислушиваюсь, за дверью какой-то шорох. Поворачивается замок и моему взору предстает потрепанное существо. Узнать в это Нечто Ее довольно-таки сложно. Черные волосы, коротко стриженные, пребывают в "творческом" беспорядке. Большая не по размеру майка сползает с одного плеча, а джинсы, наверняка, побывали в горячей точке. Причем только левой своей половиной, оставив нижнюю часть штанины на линии фронта. Она долго щурится, оценивая меня.
- Привет, - улыбается и чешет затылок. - Надо было предупредить, я не ждала гостей так поздно.
Время 19:00, а Она говорит, что поздно.
- Если бы ты сказал заранее, я бы не выглядела так...
Она демонстративно треплет край оборванной штанины. Я звонил, когда мне продиктовали Ее номер телефона. Но трубку никто не брал. И, в конце концов, недовольно "че надо?", ее голосом, отбивало всю охоту говорить.
- Зачем пришел?
- Хотел тебя увидеть. Поговорить.
- Ладно, проходи. Сваришь мне кофе? - Она указывает на кухню.
Звучит как утверждение, с подтекстом "мне лень, сделай сам".
- Хорошо, - говорю для приличия и направляюсь в указанном направлении.
Через минуту Она возвращается. В той же одежде, с тем же усталым взглядом.
- Как ты меня нашел?
- Друзья дали адрес.
- Кто из них?
Чувствую себя как на допросе. Просили не говорить. Боятся Ее, что ли? Но Она же такая безобидная. Бросаю беглый взгляд в Ее сторону. Смотрит в окно, перебирает пальцами по столу и ждет ответа. Нет, Ее определенно стоит боятся. Повернешься к ней спиной, а Она тебе каблук в спину воткнет и смеяться будет, приговаривая, что так оно и было.
- Ну, так кто?
- Я не могу сказать. Я обещал не говорить.
- Молодец, обещания надо выполнять. И все же?
Отрицательно качаю головой. Она улыбается, видимо, своим ответом я Ее удовлетворил.
- В принципе, это не так важно, - улыбается и тянет по слогам. - Узна-ю, у-бью.
Вздыхает, вытягивает вперед руки, ладошки скользят по столу, и пальчики тянутся к противоположному краю. Зевает, утыкаясь носом в предплечье, чтобы скрыть широко раскрытый рот. Все действия продуманы и отработаны. Ничуть не изменилась, все также бросается словами направо и налево и Ей можно верить. Потому что Она неадекватна. Психушка - наш дом родной, но мы прописаны, увы не в ней.
- Сколько часов в день ты спишь?
Вопрос напрашивается сам по себе. Тени под Ее глазами пугают. Пальцы вздрагивают и следует резкий ответ:
- Достаточно, чтобы выжить.
- Ты ужасно выглядишь.
Смеется.
- Много работаю.
- Где ты работаешь?
Задумчиво прищуривает один глаз, другим косит под потолок. Пока Она думает, я успеваю разлить кофе по кружкам и вымыть в раковине турку. Мне показалось или кофе пахнет малиной?
- А ты хозяйственный, я бы ее до утра оставила. Утром бы помыла для того, чтобы сварить кофе и снова поставила в раковину.
Никому ненужная откровенность. С Ней всегда так. Болтает о мелочах. Не переступая преграду, где начинаются чисто личные разговоры. Изощренная недобитая интимность.
- Я в компании работаю, - улыбается Она, обнимая пальцами чашку. - Но это только прикрытие...
- И кто же ты на самом деле?
- Ты должен заплатить за этот ответ или умереть, - запрокидывает голову и смеется.
- И дорого стоит твой ответ? - подхватываю Ее игру.
- Плата - символическая. Сколько не жалко?
Достаю из грудного кармана деньги и ложу на стол сто рублей. Она вопросительно приподнимает брови и едва заметно качает головой. Ложу еще сто рублей. Она смеется и сгребает деньги со стола, мнет и грубо сует их в карман.
- Этого хватит, - хмурится и достает из другого кармана невозможно мятую десятку. - Сдача.
- Так что? - нетерпеливо спрашиваю я.
Она наклоняется к моему уху, задевает губами его край и шепчет:
- Я - киллер, - пауза. - Поэтому, если узнаю, кто выдал тебе мое местонахождение, непременно его убью.
Глупый разговор
- Привет, обиженное чудовище. Чего грустный такой?
- Да вот узнал, что у меня есть мизинец на ноге.
- Это как?
- Ударился им об ножку стола. Больно.
Чертова Алиса 2
День пятый
Открыть глаза - непосильная задача. Мое тело лежит на горизонтальной плоскости. Мышцы болят, от основания шеи и вплоть до кончиков пальцев на ногах.
Вчера я бежал от рассвирепевшего жука рогоносца. Маленькое смешное создание в реальности. Но какой же букашкой оказался я на фоне громадного черного панциря. Темные глазки насекомого пылали яростным огнем, а лапки в нетерпении мяли красную иссушенную землю. Подобно тореадору, попавшему в ловушку, я поддался панике и бросился бежать. Я бежал по рассыпчатой красной поверхности, стирая подошву теннисных тапочек. Едкий запах раскаленной пыли бил в нос. А за спиной неумолимо приближалась разъяренная смерть. Спасением пришло внезапно. И по иронии - оттуда, откуда его не ждали. Я споткнулся и упал. Это произошло вчера на закате.
Перебарываю отвращение к самому себе и открываю глаза. Не хочу я снова оказаться в неизвестности. Не убежать, не сбежать и не выбраться. Хочу домой.
Бледное лицо, за спиной которого разгорается рассвет. Белки в красных прожилках лопнувших капилляров, и глубокие черные зрачки. Дергаюсь от неожиданности. Незнакомец растерянно моргает. Шипит сквозь вытянувшиеся в трубочку губы и вспыхивает, как спичка. Живой факел - красивое зрелище, но совершенно неуместное. Он не шевелится. Подрагивают уголки его губ и, обнажив длинные острые клыки, растягиваются в счастливой улыбке.
Слишком быстро. От него остается лишь маленькая кучка серого пепла. И когда первый шок от увиденного проходит, я понимаю что еду в автобусе.
Ошибка.
Это троллейбус.
Нет гула двигателя. Жмусь щекой к стеклу, пытаюсь увидеть, куда ведут провода. Но небо перед троллейбусом пронзительно чистое, чуть подкрашенное рассветом.
- Зачем ему это надо? - голос девушки на переднем сидении заставляет встряхнуться и оглядеться вокруг.
Кроме нас двоих, да кучки пепла, больше пассажиров нет. Я встаю и, то и дело хватаясь за поручни, шагаю вперед.
- Я ему ни один раз говорила, что я не марионетка, которой можно помыкать. Я живая. А у него все ниточки... ниточки...
Она замолкает, всхлипывает и опускает голову. Длинные синие кудряшки закрывают ее лицо и руку у уха.
- Он меня веревками привязывал к своим пальцам и заставлял танцевать для людей...
Останавливаюсь рядом с ней. Девушка замолкает, дергает головой и смотрит на меня. Деревянное лицо, пластиковые глаза с наклеенными бумажными ресницами и рот, нарисованный рукой художника-самоучки, без таланта, лишь бы был. Судорожно втягиваю воздух. Легкие не расширяются и не сжимаются. Кукла хлопает ресницами, и от этого становится совсем жутко. Сглатываю, но рот неправдоподобно сухой.
- Я же говорю, я не кукла.
Ее деревянные пальчики намертво привязаны к телефонной трубке белым узким бинтом, сдавливающим тонкую палку-шею.
Бежать... бежать...
Простейшая химия с моей точки зрения
Убейте меня... разложите тело на составляющие, на молекулы. Молекулы разбейте на атомы и извлеките из них отрицательно заряженные частицы. Потому что кроме негатива в моем теле больше ничего нет. А когда вам попадется нейтрон, даже после смерти я буду удивлена.
Устроюсь на подоконнике ночью, разглядывая маленькую точку-нейтрон на прозрачной ладони, и буду смеяться. Не важно, что спят люди. Во мне обнаружен нейтрон. Это событие грандиозное по масштабу. Сравнить его можно, разве что с постройкой коллайдера. Но он поломался. А во мне был целый нейтрон.
Что делать с одинокой частицей в руке?
Выкинуть?
Кощунство.
Я буду ее хранить, под чьей-нибудь кроватью. Там темно. Там страшно. Там обитает Бугимен. А у кого-то Хока. Под моей кроватью жили руки. Длинные, костлявые с тонкими хрупкими пальцами. Они тянулись из темноты тысячей бледно-молочных ветвей. И я подгибала колени к груди, чтобы не закричать от ужаса.
Нет. Это не подходящее место для моего нейтрона.
Он примет отрицательный заряд и станет таким, как все.
Я найду этиловый спирт - C2H5OH - и спрячу нейтрон в огненной жидкости. Так будет безопасно. Там не будет страха за свою частичку.
А если она потеряется? Потеряется среди таких же, как она, нейтральных и безразличных.
"Как же я их тебе верну? Ведь я не могу отличить твоё золото от моего. Вдруг я по ошибке дам тебе своё золото? А своё золото я никому отдавать не намерен!" [1]
Не подходит. И тут меня осеняет правильная мысль. Самое лучше - спрятать ее в кармане призрака. Я буду знать, где она, и никогда ни с чем ее не перепутаю.
Ведь это мой единственный нейтрон, а карман до сих пор пуст.
____
[1] - мультфильм "Золотая антилопа" 1954г.
Последняя Инстанция 2
Его пальто пропахло сигаретами. С его длинных волос капают голубоватые капельки дождя. На месте его лица черное пятно. И он уже битый час говорит мне о вреде курения и отсутствии в моем образе жизни правильности. Это его работа, а моя работа собирать бумаги и выслушивать каждого. Мы в чем-то похожи. Мы как родственники, выполняющие возложенные на нас обязательства. И вот на перекрестке пяти дорог мы встретились. Он застукал меня с сигаретой, а я и уши развесила. Обоюдное непонимание. Я должна одуматься и сказать свое веское "нет" курению, но продолжаю затягиваться.
- Курение вызывает рак легких.
Киваю, не вижу его губ. Черная дымка лица смущает. Я не могу заглянуть ему в глаза, а он будто пожирает меня взглядом. Хотя, это тоже очень сомнительный вывод. Бросаю недокуренную даже наполовину сигарету на землю, топчу ее левой ногой. Почему именно левой, я и сама не знаю. Всю сознательную жизнь была правшой. Его устраивает такое поведение, а что до меня, то это маленькая пьеса для двух персонажей. Двух родственников, выполняющих свою работу. Он удовлетворенно кивает и переходит через дорогу.
Неужели он поверил, что я так просто пойду у него на поводу. Сигарету жалко. Но это того стоила. Ищу в кармане чуть помятую пачку. С ментолом, на этой неделе я живу вместе с ментолом. Щелчок зажигалки и затяжка.
На той стороне дороги он резко останавливается, поворачивает пустое лицо в мою сторону. По движению его шеи понимаю, что таким раскладом он не доволен. Он возвращается ко мне. Что, будем драться? Биться до первой поломанной сигареты? Я же куплю новую пачку. Я слабая, я не могу бросить.
- Ты подрываешь мою работу! - бросает он мне, склоняясь на моим лицом.
Мне ничуть не страшно. Я сама нечто из твоих малоприятных снов. Ты же приходил ко мне, поэтому ты скрываешь свое лицо?
- Ты знаешь, сколько таких как ты у меня за ночь? Всех надо обойти, рассказать им, попытаться направить на путь истинный.
- Догадываюсь, - говорю я и улыбаюсь.
Начинается моя работа. Мне придется его слушать и сколько это продлится, мне неизвестно. А ведь я стою в одной пижаме посреди улицы и теплее от этого не становится. Жмурюсь, несколько раз моргаю, но видение не исчезает. Удивительно правдивый глюк.
- Может, заключим сделку? - предлагаю я.
Он не доверяет мне я знаю об этом. Шестым чувством понимаю и не обязательно знать какие эмоции вылезли на его лице.
- Последняя инстанция, - протягиваю ему руку.
Черная дымка с летает с его лица, на миг давая увидеть его лицо. Здорово, парень в моем вкусе. Но если подумать, то ужиться вместе мы бы не смогли. Он слишком требовательный, а у меня слишком тяжелая работа.
- Я, кажется, ошибся адресом.
Он хочет уйти, но я хватаю его за руку и не позволяю убежать. Он заинтриговал меня. Тайна всегда требует раскрытия, пусть мне от этого легче не станет. Я знаю многое, но его я не знаю. И мне хочется увидеть его истинное лицо. То, что он прячет под словами о вреде курения. Ему тоже надо высказаться, пусть это страшно. Держать в себе вечно...
- Я не хочу с тобой говорить. Это бесполезно.
- Ты боишься меня?
- Спроси любую свою галлюцинацию, почему она убегает, как только ты моргнешь. И узнаешь ответ.
Стараюсь не моргать.
- Прекрати уже. Дай мне уйти, это не правильно.
- В чем же? - в моем голосе звучат металлические нотки, а он почти плачет.
- Кури, если хочешь. А меня отпусти. Я больше не приду, обещаю. Просто оставь мои тайны при мне и сделай вид что мы не встречались.
- Почему?
- У тебя лицо такое, хочется все и сразу рассказать о себе.
Я хмурюсь, отпускаю его руку. Мне надо подумать, переварить полученную информацию. Про сигарету я уже давно забыла и она медленно тлеет на сырой земле. Холодно, хочется получить немного тепла от этого трусливого глюка.
- Я сразу почувствовал неладное, когда меня потянуло к тебе. Не хотел себе признаваться в этом. А когда узнал, что ты Последняя Инстанция...
- Я не выбирала эту работу! - мой крик содрогает хрупкий мир пяти перекрестков.
Земля вздрагивает согласно моему гневу и мы на мгновение теряем равновесие.
- Я тоже не выбирал.
Я вижу страх в его глазах и это возбуждает. Кровь бурлит, я больше не чувствую холода приближающейся зимы. С неба срываются первые капельки дождя. Они падают на ресницы, стекают по щекам и холодят кожу. Но я упорно не замечаю их. Дождь превращается в снег, пейзаж вокруг расплывается.
- Проваливай! - кричу я. - Убирайся пока я тебя не уничтожила!
Пустая угроза, я это знаю. Вот только все верят моим словам. Запах прокуренного пальто исчезает. Темнота. Боль остается.
Болит кожа на спине, чуть ниже лопаток. Крылья! У меня должны быть крылья!
- Почему у тебя нет крыльев?
Я вижу белокрылое создание в темноте моего сна, оно смотрит на меня с интересом, а я сжимаюсь, как зародыш в утробе матери. У меня должны быть черные крылья, я помню это. Я чувствую, как когда-то давно они разрывали кожу, чтобы пробиться на свет и поразить всех своей красотой.
Их отобрали.
Просыпаюсь я с ощущением сухих слез. Кожу на лице тянет и хочется умыться.
- Говорят же, что во сне не чувствуешь боли?
Опускаю ноги на холодный пол. А спина до сих пор болит, словно из нее должны пробиться дивные черные крылья.
Последняя инстанция 3
- Сколько это будет продолжаться? - смотрю на нее, не скрывая раздражения.
Есть в ее поведении что-то странное, едва уловимое. Она не курит уже третий день и взгляд у нее, как у голодной лисицы, готовой горло тебе перегрызть, лишь бы заполучить сигарету. Бог его знает, что на нее так повлияло. Стабильная норма в день, еще не достаточная, чтобы бить тревогу, но поддерживающая ее нервы для продолжения функционирования организма. Наша Последняя Инстанция сломалась и решила бросить курить? Да никогда не поверю. Это... это тоже самое, что я переоденусь в спортивный костюм и сменю каблуки на кроссовки.
А ответа на вопрос так и нет. Только взгляд, въедающийся в кожу и выворачивающий наизнанку.
- Не смотри на меня так!
- Канса, а ты когда-нибудь влюблялась!?
- Что?
- Любовь - что это такое?
- Ну. Это когда ты готов на все ради человека, которого любишь. Терпишь его недостатки, иногда соришься с ним, но быть без него не можешь.
- Понятно...
- Только не говори, что ты влюбилась.
Не понимаю ее. Она смеется, крутит между пальцами зажигалку и отворачивается.
- Я бросаю курить, - звучит в ответ короткая фраза.
Что я могу сказать на это? Это ее прихоть. Три дня - что-нибудь да значат!?
- Наверное, давно было пора, - вздыхает. - Скрываться от всех и делать это на рабочем месте, где нет "главных".
Она - мое начальство, но и у нее есть "крыша". "Крыша", которую я никогда не видела, но боюсь больше, чем ее. Последняя Инстанция мягкая и покладистая. Да, у нее как у многих бывают перепады настроения, но она хорошая.
- Я видела сон и теперь бросаю курить.
- Ты за этим меня позвала?
- Нет.
- Ты третий раз за день вызываешь меня в свой кабинет и не называешь причины. Чего ты добиваешься? Знаешь же, что мне по этой лестнице не нравится забираться!
Кричу на нее, жестикулирую руками, словно это последняя попытка достучаться до ее внутреннего мира. А ей хоть бы что. Молчит, смотрит на меня. На лице ни единой эмоции, а зажигалка в руке замирает, как по приказу.
- Хочу посмотреть на тебя в кроссовках.
Видит мое удивление и усмехается.
- Кто первым сдастся на волю Богам? Твои шпильки, в которых так неудобно подниматься по лестнице вверх или мои мозги, которые требуют разгрузки?
- Я... - теряюсь, не знаю, что сказать.
Она прочитала мои мысли или подумала о том же? Не так уж важно. Я знаю ее азарт, он либо быстро улетучивается, либо заседает в ее голове страшной неуемной мыслью, мечущейся из угла в угол.
- Я не стану спорить... просто посмотрим. Мне до коликов в животе интересно, что будет.
- Я не одену кроссовки.
- А я не брошу курить, - отвечает она. - Это ж ясно, как день. Как думаешь, сколько я протяну?
- Не знаю.
Поворачиваюсь к двери, хочу уйти, все равно разговор бессмысленен. Чем дальше, тем хуже. Я не понимаю ее. Дверь открывается раньше, чем я успеваю до нее добраться. На пороге молодой человек, лет 19, наверное. Перевожу взгляд на хозяйку кабинета, но она даже ухом не ведет. Рассматривает эту проклятую зажигалку.
- Здравствуйте, - голубые глаза напротив улыбаются мне, а от его пальто пахнет сигаретным дымом.
В горле першит. Но хочется довериться этому парню и ответить... Улыбаюсь, как полная идиотка. Боюсь шаг в сторону сделать.
- Здравствуйте, - вторит голос Последний Инстанции, а в следующую секунду мир словно замирает.
Их взгляды сталкиваются. Она напряжена, он нет.
- Проваливай отсюда, - шепчет моя начальница.
- Ты не сможешь бросить, - отвечает ей он, улыбаясь.
- Я сказала, проваливай! - голос звенит на повышенных тонах.
- Ты не сможешь!
Кто кого перекричит. Я ничего не понимаю в этой замедленной "съемке". Не хватает спецэффектов Тарантино и пары кровавых пятен на стенах, чтобы иллюзия гнева заполнила всю эту комнату. Его глаза смеются, губы складываются в слова, но я почему-то их не слышу. Только догадываюсь по мимике.
А инстанция орет, не жалея сил. Она в гневе и это страшно. Страшно видеть ее спокойной, подозрительно, когда она смеется. Но это переходит все немыслимые границы.
- Почему я не слышу его?
- Что?
И снова фильмы Тарантино с замедленной съемкой. Она хватает свою сумочку, вываливает на стол ее содержимое. Целая, еще не распакованная пачка сигарет ударяется об стол, отскакивает и удивительным образом оказывается в ее руке. Движение пальцев и прозрачная обертка летит на пол. Мусор? О чем вы говорите? Ее это никогда не волновала вплоть до дня уборки.
Две пары глаз смотрят на меня с подозрительно разными чувствами. Он - с пониманием, она - с удивлением. До чего удивительная пара, словно два провода с разными зарядами. И это только начало.
- Почему я его не слышу, - как в попсовой песенке повторяю я свой вопрос.
- Так должно быть? - это уже Инстанция, она обеспокоена.
- Побочный эффект. Но ты не сможешь...
- Задолбал!
Нервные движения пальцев, зажигалка срабатывает с первого раза и вот она первая затяжка. Отвратительное зрелище. Вызов всему миру и голубоглазому парню в частности.
- Доволен?
Замечаю его кивок и усмешку.Не знаю от чего пахнет хуже: от пальто или ее сигарет? Оба друг друга стоят.
- Он ушел, - сухо говорит Инстанция и выпускает в воздух тонкую струйку дыма.
Моргаю, как завороженная и понимаю, что уже несколько секунд смотрю на закрытую дверь.
- Ты выиграла, хоть мы и не спорили. С меня бутылка кока-колы.
- А... что это было?
- "Истина где-то рядом", - мурлыкает под нос несколько аккордов главной темы "Секретных материалов". - Можешь больше не приходить, я не бросаю.
Писатель
- Ты еще пишешь? - был второй вопрос после банальное "Как дела".
- Местами...
Я столько лет не употребляла это слово в качестве ответа, что услышав его вопрос, тут же поняла, что ответ может быть только один единственный. А последовавший за ним вопрос станет вполне предсказуем. Для меня, по крайней мере.
- Это как?
- Я думаю, а это половина моего писательского дара. Ты не представляешь каково это - держать в своей голове столько недобитых метафор и "урчащих желудков".
- Желудки причем?
- Они переваривают пищу, хотя пищеварение начинается еще во рту. При выделении слюноотделения и движении челюсти. Кстати, верхняя челюсть не движется, когда мы жуем.
- Ты вообще о чем?
- Я целый год училась в химико-биологическом классе и кое-что осело в голове. Так, к примеру, количество хромосом у человека, четыре типа темперамента и конференция, на которой я выступала в течении пяти минут с докладом о перенаселении.
- Ммм... Ясно.
- Я не пишу, потому что не могу дотянутся до звезды даже кончиками пальцев.
- До какой звезды?
- До Киркорова.
- Тебе нравится Киркоров?
- Басков...
- Что Басков?
- Басков не козел, - помедлив секунду, смеясь и повысив голос на тон, опровергаю свои же слова. - Басков - козел!
- Я тебя не понимаю...
- Песня есть такая. петь не буду, слух и голос отвратный. Но она про Баскова. Кстати, наши на работе купили чай "золотая чаша" и я теперь отвратно напеваю на работе.
- Спой.
- У тебя уши завянут.
- Да, ладно.
- Сам напросился.
Пою.
- Нет, лучше не пой.
- Я как Марс. Какой Марс? Который воскрешал мертвого вампира.
- Мертвого вампира? Это как?
- Длинная история. Но меня заставили! - хватаюсь рукой о резной забор, поворачиваюсь к нему лицом и изображаю мнимую истерику и тяжелые страдания. - Они потребовали чтобы я его воскресила.
- Кто они?
Резко оборачиваюсь и смотрю большими испуганными глазами.
- Злобные эльфы и наглые тролли. Одного я не давно видела, но он убежал от меня.
- Ты в своем уме.
- Ты сам спросил, пишу ли я. Я показала что творится в моем подсознании, - загадочно улыбаюсь. - И так каждый день. Пойдем, попьем кофе? Я расскажу тебе еще что-нибудь. Может, спою.
- Только не надо петь?
Смеюсь и затягиваю слова заставки из старой рекламы с певцом Басковым в главной роли.
Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души"
М.Николаев "Вторжение на Землю"