Куранты бьют. И фейерверков дождь
Летит над многочисленной толпою,
Глуша весенний вечер; и лишь ночь
Бесстрашно дышит черной простотою.

Крик за кулисами изводит. О, мечта,
Игравшая по акту в час апрельский,
Ты долг с сигналом спутала не зря,
Но проиграла, хоть й по-королевски.
 
Упав, ты плечи не подводишь,
И, дух утратив, слезы льют ко дну,
А где причина? Взгляд мутной отводишь...
Укроешь пеленой, ведя к дневному сну. 

Все кончилось, и свет сменил потемки,
Так жаль, мечта осуществится не смогла,
В подвале сердца, завязав веревки,
Убила с ним и душу... Мертвая мечта.