Ты можешь молиться за горящую душу,
Но помни одно лишь - не станет ей лучше.
Ты веришь в одно, по себе примеряя,
Но в каждой груди птица бьётся иная.
Какие-то планки. Чуть ниже. Чуть выше.
Но небу никто ведь границы не пишет.
Един небосвод, хоть и может быть разным -
Безоблачно лёгким, гремяще опасным.
Но многие всё же себя разделяют,
Всю сущность свою на куски разрывая,
Во власть отдаваясь грозе лишь, иль штилю...
Единство становится призрачной былью.
И радугу с бурей теперь разделяют,
Но пОрознь их встретить возможно едва ли...
Небес не отделишь какую-то часть...
Ни мне, ни тебе не дана эта власть...