Я сдох... Приставился... Умер... Ещё вчера.
Ты же не запомнила точной даты, дорогая...
Может меня не стало в прошлый четверг, с утра,
После той самой страшной ночи, когда я?..

Ну а впрочем, теперь уж не всё равно ли,
Если ни один, кроме меня, так и не заметил,
Что я непоправимо стёрся с лица Земли,
И вместо меня - лишь горсткой серый пепел?

Почему же я всем ещё кажусь прежним?
Что случилось? Неужели не видел совсем никто, 
Как я растаял в странном пространстве безбрежном,
Кочующем вне жизни как цирк "Шапито"?

У меня наверно пустые глазницы...
А на скальпе - лишь паклей остатки вороных волос,
Из которых вьют гнёзда те чёрные птицы,
Что проклевали всю душу мою насквозь...

Неживой я... Ведь вчера я уже умер,
В последнем пути растерявши этой жизни концы...
Или... Боже, не надо! Что за чёрный юмор???
Неужели я жив, а вокруг - мертвецы?!