Не разбираю слов, что за окном плетутся.
Желтые облака перетекают ртутью,
Ветер гоняет пыль, стонет тяжелый воздух...
Но через час-другой выйдут на сцену звезды.
Небо натянет тент черной, как смоль, окраски,
Выкатит лунный диск в детской смешной коляске.
И до утра смотреть смогут спектакль люди.
Пусть будет так всегда. Только пусть завтра - будет.