Красный закат, застывшее тепло и тишина. Чистое небо, электрический свет, птицы тихо поют вдалеке. Взгляд простирается вдаль и ищет вчерашний день, месяц, год. Но там лишь безучастное голубое небо с бордовыми оттенками. Бетонные коробки подёрнуты дымкой, дома глядят пустыми окнами-глазницами, в редких горит свет и, возможно, кипит жизнь. Но не в моём. Иссохший разум наблюдает за тем, что снаружи. Настойчиво пытается найти смысл в этом спокойствии, совсем недавно бывшем суетой. Видит безмятежность, но знает, что где-то кипит буря, шквал эмоций и ураганы взаимодействий. Силуэт стервенеет от осознания, но ему ничего не изменить. Не он это придумал. И только крыши домов величественно стоят монументами определённости. Внизу ветви деревьев, если и прыгать прочь, то только на смех судьбе. Не наш выбор. Да и как оставить эту безысходность, которой без меня не станет для меня? Это ребячество, детство. Из него вырастаешь, когда осознаешь, что не способен искренне заплакать. Стены ограждают от мира. Закусив губу, смотрит в потолок и ищет там ответы на вопросы, которых нет. Калейдоскоп не складывается. А небо всё такое же голубое, как было всю жизнь и до неё. Тишина.