Мечется  
тень от подсвечника,  
словно чёрный зверёк.  
Круглый, пушистый, испуганный.  
Сломанная поперёк  
Рамой окна  
Луна.  
Вечер. Холодный. Обугленный.  
Ровное тонкое пламя  
Напоминает стилет.  
Я до сих пор не знаю,  
Сколько же мне лет...

* * *