Там в стенах - лихие рисунки,
в ногах разноцветные сумки, 
паучьи края потолка,
разбитая кнопка звонка,
война у соседей за дверью,
над крышей полёты ракет,
там мы: между плачем и трелью
плывём по течению лет.

Когда, после долгой дороги,
вот-вот и вернёшься назад,
предместья, вязки и глубоки,
колёса в пыли тормозят.                             
И ты давишь время педалью
как можешь: как можешь внутри,       
и автомобиль трётся далью
и музыкой о пустыри.
Когда приближаешься к дому - 
включается местный FM,
но хочется петь по-другому,
совсем по-другому, совсем.