О чём воркуешь, голубок, 
кривая ножка?
О том, что город неглубок, 
но в клюве крошка.
О том, что небо глубоко, 
но бьёт ветрами...
До высоты - да, далеко, 
да, проще с нами.
И трубы пишут на ветрах 
о самолёте,
и рынки шутят о горах 
в своём помёте,
им бормотать: мол, "где тот верх?", 
мол, "надо хлеба", 
но осень кружится для всех 
клочками неба.
Такой высокой высоты - 
и нет, быть может...
Куда качаются мосты? 
Что так тревожит,
когда вдруг музыка 
шуршит 
календарями
и откровение дождит 
над фонарями?