Не для вас, аристократы белых кровей, 
Разыграет акробатов и королей 
Пилигримов и пиратов дальних морей 
Мушкетеров и рогатых, глупых, мужей, 
И скрипичную сонату мим, лицедей 
Артист, 
И поклонится на бис... 

Проступает за закатом сумрачный день, 
Снегопад за листопадом - дел дребедень. 
День за днем проходит кряду, злей и быстрей, 
Он заваривает с мятой терпкий шалфей 
И ласкает книгу взглядом, и Водолей 
Свой свет 
Льет на нервный силуэт... 

И пока не прозвучали всполохи строк, 
И пока в притихшем зале гаснет звонок, 
Он вдыхает, обжигаясь, кофе глоток, 
И на крике выдыхает свой монолог, 
И подмостки оставляет, кроткий, как бог 
Благой. 
Онемев, идет домой... 

От спектакля до спектакля жизнь не видна,
Сын готовится в юристы, пилит жена...
Но я знаю, что на свете есть тишина,
Где не спит больного сердца злая струна,
Где на страже тьмы и света он как стена
Зажат,
Нашу совесть сторожа.