Так вот. Пил я сегодня утром кофу и думал. Я не знаю уж, по какой причине думал, но такое со мной иногда случается.
Дело не в этом удивительном факте, а в том, что одна из пришедших думок была о поэтическом процессе на самиздате, о среднестатистическом портрете рифмоплёта.
Стихи почти все пустые. Нет в них чувств, а только одна симуляция. Есть погоня за рифмой, погоня за оригинальностью. Не рифмованные мысли передают чувства, а создаваемые вами образы, метафоры, аллюзии. Ничего этого нет. В погоне за натянутой, лубочной рифмой всё теряют, даже если хоть что-то и было.
Обратил внимание, что настоящие чувства чаще всего встречаются там, где хромают размер и рифма (почти проза), но... присутствуют яркие, насыщенные, метафорические образы.
Уровень низкий. Об этом можно и не говорить. Все знают. Я сначала удивлялся - ну и зачем же они друг друга читают? чему они могут друг у друга научиться? Сколько же есть на свете прекрасных стихов, образцов для подражания! Нет. Сидят на СИ. Ну, скажите мне честно - разве может человек получающий удовольствие от чтения Блока (для примера) искренне восхищаться... (поставьте сюда своё имя)?
Ладно. Играли бы словами как Славская, рвали бы душу как Имбо. Есть и другие действительно интересные поэты. Хотя и мало их. Но, нет. То раздаются фанфары фальшивых красивостей, то льются сентименталистские сопли, то вообще... на такое смотреть нельзя на сытый желудок.
Можно было бы сказать, как об этом говорил Дьявол (к/ф Адвокат Дьявола): "тщеславие - мой любимый грех". Но это было бы упрощением. Не менее важную роль играет удовлетворение сладострастия к похвале. Почти на физическом уровне. Забавная картинка приходит в голову: словно маленький щенок, который в поисках ласки тыкается чёрненьким носиком в ладонь хозяина, и, наконец, добившись ласки, визжит и виляет хвостиком.