Воплотиться в живое. Из очерков об Италии

Бог живёт в Италии.
Уж который век.
Его излучают булыжники мостовых.
И камни соборов.
Купола церквей и золото фресок.
Он сочится густой зеленью парков
И прохладным мрамором статуй.
Тысячи кафедральных часов
Отсчитывают его пульс
И в каждым сдвиге их стрелок -
Его дыханье.
И, повинуясь тайному движению руки,
Бьют ввысь струи фонтанов
И колышутся навесы кафе
Шумят леса и даже
Плывут по небу облака.

Итальянцы любят Бога.
В его честь они возводят соборы,
Ваяют божественные статуи,
Пишут гениальные полотна,
Слагают ангельские молитвы
И поют их лучшими в мире голосами.
Они держат для него целое государство,
Где Он воистину может чувствовать себя,
Как дома...
Дюжина монашеских орденов
Разносит эту любовь по миру.
Каждая складка их одежд
Лучится святостью.
А святость всегда была дефицитом
На грешной земле.

И вот уж который век
В Италию идут паломники.
Со всех краёв идут.
Идут узреть Бога,
Который живёт в Италии.
Они ходят, смотрят и молятся повсюду.
Ощущают на себе Его дыхание
Впитывают Его свет
Слышат Его голос...
Они даже пробуют Его на ощупь,
Его, обретшего плоть статуй
И арок и колонн...
Блеск восторга и ликования
Загорается в их глазах...
И они уезжают,
С крупицей божественного в душе...
С крупицей счастья...

Так думал и я, как и они,
Что Бог - это фрески и мрамор,
Что тонкие струи фонтанов
Божественным духом полны...
И я бы, безусловно, уехал, как все,
С той же крупицею счастья
И сознанием того, что узрел Бога...
Но... чем больше я бродил
По улицам и площадям,
Чем больше вглядывался и вслушивался в
Итальянцев,
Тем всё сильнее росло во мне ощущение...
Что есть что-то,
Некое "нечто",
Не ведомое мне , но ведомое им.
Что-то простое
И очень тайное...
И настолько необходимое,
Что без него нельзя...

По стране раскиданы города.
В центре каждого из них -
Собор.
Иногда их несколько или даже много,
Но всегда есть один главный.
И перед каждым их них - площадь.
Она, действительно, является сердцем
Города.
А на каждой площади -
Голуби.
Сотни, тысячи голубей.
Они расхаживают без тени страха,
Гордо, деловито, по-хозяйски.
Они запросто взлетают на 
"Божественные" статуи
И вьют гнёзда в "святых" арках.
Они живут здесь столетьями...
А итальянцы...
Итальянцы кормят голубей...
И вдруг я понял!
Понял сразу, как при вспышке молнии.
Так, как только и можно понять
Гениальное.
Ибо это, как и всё божественное - 
Гениально.
И как всё гениальное - просто:

БОГ ЖИВЁТ В ГОЛУБЯХ!

Бог любит итальянцев.
Он всегда с ними.
Бог, который был плотью и кровью,
Бог, такой живой при жизни,
Такой человеколюбивый,
Такой... человечный...
Он...
Мог воплотиться только в живое!
Да, Бог живёт в Италии.
Он живёт в голубях.
Итальянцы знают это,
Каждый итальянский младенец.
Это знал Леонардо.
И та, которую он рисовал.
Да, Бога излучают камни,
Его впитали статуи,
Им дышат фонтаны,
Он говорит голосами колоколов...
Но живёт... 
Живёт он в голубях!
А соборы и церкви и фрески...
Ну что ж, это просто:
Итальянцы любят Бога,
Бог любит, что б Его любили
И итальянцы знают, что Бог
Это любит.
Это, ведь, наилучшее применение своих 
Талантов.
А к тому же ещё и притягивает.
Да, притягивает и многих других,
Которые тоже начинают любить...
Бога.
И, быть может, немножко, самую чуточку,
И самих итальянцев...
А голуби...
Голуби - это тайна.
Тайна двух влюблённых...
Бога и Италии.

 27.VII.81.