ТОТАЛЬНАЯ ПОЭЗИЯ

Vol. 04

Естество стихов

...Что где-то между радостью и болью,
Что где-то меж реальности и сна,
И где-то меж фатальности и воли
Находится чудесная страна,
Где жители не знают о разлуке,
Где жителям неведома печаль,
Где музыка не делится на звуки,
Где времени и нету, и не жаль.
П. Кашин

Однажды я лежала на траве, и облака, бесстрастно проплывая, незримо отражалися во мне, тенями землю нежно накрывая. Я вобрала в себя тогда века и поле, и июль, и небо, и ветер - тот, что гладил облака, - и мысли, что топорщатся нелепо на внутреннем экране бытия, который очищался с каждым вдохом... Так уходила вглубь душа моя, белея, словно парус одинокой... Но вот простыл туман воспоминаний, и удалились рифы суеты. Зажглись во мне десятки осознаний и - канули в сиянье пустоты!

Ах, этот опыт не опишешь словом... Все будет бледным, что ни говори... Но знайте, я была в пространстве новом, где сходятся Реальности Цари. И я внимала царственному слову и вглядывалась в мудрые глаза, потом струилась медленно к былому - к истории Земли и даже за. Свернулось время змейкой, в точку сжалось, а я внутри и вне ее осталась!

И в этом всеобъемлющем Нигде, сияющем в безвременье мгновенном, плыла я, словно батискаф в воде, как лейкоцит восторженный по венам. Была я и пространством, и мечтой, светилом яростным, затерянной песчинкой, причалом, кораблем и даже той, кто с берега махала мной-косынкой. Я проникала в сущность бытия и тут же проникалась этой сутью, я распрощалась с призраком себя, запачкавшимся суетливой мутью.

И здесь я узнавала отчий дом - То, из Чего, и То, Куда вернемся... Я трогала руками звук потом, вздыхая смело ароматы Солнца...

Но хватит, я вас, верно, утомила (в чужом приходе многая тоска), подробностей балластом притопила, и... кто-то пальцем крутит у виска, но, милые, я, право, не хотела, я это неспроста... Теперь же к делу.

Поэзия - не склонность рифмовать, крепя слова на ритма позвоночки. Среди поэтов я могу назвать таких, кто в столбик не родил ни строчки, но стоило отверзнуть им уста (вы оценили вычурность, родные?), и время, как в присутствии Христа, вдруг замирало на отметке "ныне"! Они объяли мыслью верх и низ, их души пропитали мир собою, к ним люди потянулись, миг завис, оружие сложил готовый к бою, болезный передумал умирать, отчаявшийся улыбнулся кротко, и духов зла бежала спешно рать, а дальний путь вдруг сделался коротким.

Такие люди ходят среди нас. Их страшно мало, но они реальны. И вот, вы, верно, вспомнили сейчас кого-нибудь из этих "ненормальных", кто не от мира, может быть, сего, но тем и побеждающий мир здешний, или напротив - проще он всего, но, в то же время, это взгляд поспешный... Ах, сбивчиво!.. Мне трудно говорить, ведь вторглась я в страну неизъяснений, в которой дух несется во всю прыть, а ум не поспевает, к сожаленью.

Но главное - любой из вас там был! Любой и каждый, пусть на две минуты, но в терема Поэзии входил, вдруг становясь Потоком пресловутым. Я повторюсь: вы помните Его, вы ощущали Нечто между делом, когда вам было, может быть, всего лет семь, и вы впитали юным телом живительные токи Тех, Кто Был, живительные строки - витамины, и, может, кто-то в полудреме плыл за ними в страшные зовущие стремнины! То был - восторг!!!.. Но ваши годы шли, и детский Ум уже зашел за разум, вы отключились, может быть, не сразу и вот остались словно на мели... Ваш Питер Пен заснул, ведь сон могуч; от той страны давно потерян ключ.

А что нас приводило в те края? Кто отпирал заветные ворота? Проводника, конечно, знаю я.

Его зовут Игра.

Ах, это что-то! Послушайте, ваш крепкий взрослый ум давно поддался жесткому контролю, он будто заперт в некий шоурум. А как уйти? - не знаете пароля. И все, что есть - просчитанный товар, а также блеск и прелести продажи. Вам продают, а вы берете - пар! Или его удобный образ даже. Твой день заполнен, впихнуты дела, здесь ты клиент, а там ты мерчендайзер, чуть-чуть любовник (ах, тела-тела!..), а также mother, lover, pusher, father. Ролей полно, нет прелести игры! Все, что ни есть, досадная рутина... Нет, все вы замечательны, добры, никто не идиот и не скотина, но жизнь напоминает ипподром: за кругом круг, за годом год галопом, и бег хорош, пока не грянет гром и - лошадь пала (а возможно, скопом). Так что ж способно этой схеме дать и жизнь, и смысл, и даже пульт контроля?..

Любовь.

Она заставит вас Играть и подчинять реальность вашей воле! Задышит смыслом каждый новый вдох, и токи целей побегут по венам, и вот оно предчувствие: ты - бог, любовью заливающий арену, где смотрят на тебя и Те, Кто Был, и те, кто есть, и даже те, кто будут; и это все - твой крепкий добрый тыл, и ты гуляешь - радостен - повсюду. Но... Это все не обсказать в главе. Игра, Любовь - отдельные все темы, а здесь я говорю о естестве Поэзии самой, а так же где мы.

Нет ничего естественней стихов, ведь не случайно с наших губ слетают молитвы строк и заклинанья слов и в тишине прекрасным светом тают... Стихи должны звучать. Молчащие стихи - убоги и мертвы, точней, убиты, растерзаны и навсегда забыты родителями. Страшные грехи... И как же без Игры создать звучанье? Как жизнь вдохнуть без таинства Любви? Без Л. у вас получится бренчанье. Без И. - настойка сопель на крови...

Но уж о том не в этот раз, конечно, и если будет милостив Господь, то я продолжу... И чистосердечно желаю всем и хрени не пороть, и не гневиться попусту на ближних, и дальних просто так не обижать, и, бросив курево, вставать скорей на лыжи, и от унынья весело бежать!

"А где же тут, пардон, о естестве? - конечно, кто-то скажет, - погодите!" Кому не ясно - лучше перечтите:

Однажды я лежала на траве...





Перейти к полному тексту поэмы.