ТОТАЛЬНАЯ ПОЭЗИЯ

Vol. 14

Тотализатор

Метаметафора - это метафора, где каждая вещь - вселенная.
Такой метафоры раньше не было. Раньше все сравнивали. Поэт
как солнце, или как река, или как трамвай. Человек и есть
все то, о чём пишет. Здесь нет дерева отдельно от земли, земли
отдельно от неба, неба отдельно от космоса, космоса отдельно
от человека. Это зрение человека вселенной.
Константин Кедров

Молчанье - золото... Прекрасные слова! Стихи - алмазы в золоте молчанья. Моя идея будет не нова, но без нее какое окончанье? Любой товар на рынке тем ценней, чем дефицитней - это знает каждый. В поэзии (мы все-таки о ней) любой к чему склоняется однажды? - тогда писать, когда созрела мысль, когда сошлись порывы и способность. Не надо, чтоб стихи песком тряслись, как из дедка, простите за подробность.

Поэт, родные, - золотой молчун, который если скажет, то - зарежет. Обидеть никого я не хочу, но лучше бы вы говорили реже. Когда-то что ни слово - бриллиант, а нынче тоннами ссыпают в строки бисер. Не зарывай в бренчание талант! И не меняй звучание на высер!

Ах, резко?! Неуместное словцо?! Но называть своими именами (мурло всегда немного не лицо) давным-давно заведено не нами. Цени заряд, не трать патроны зря! Ведь бомба круче, чем ведро картечи. Есть дар молчать, пустого не творя. Рискни взрастить его, о человече! Вот парадокс: кто мало говорит, тот, очень вероятно, что пиит.

Сегодня в каждом слове - целый мир. Плюс шлейф стихов, написанных когда-то. И если голосить, как пел кумир, то это путь, увы, дегенерата. И если собирать брильянты слов, таская их из диадем прекрасных, то это детский, в общем-то, улов, пустое воровство воронье... Ястреб! Ты ястреб или заунывный гриф, питающийся падалью убого? Знай, бакенбарды с Пушкина обрив, ты наворуешь, в общем-то, не много...

Когда ты внутрь себя направишь взор, очищенный от повседневной пыли, ты вдруг узришь космический простор, в котором и поныне не открыли и пятой части! Там же голос твой - особый, смелый, чудный, золотой. Расслышать - вот удача для поэта (ну да, спасибо космосу за это).

Кто есть Поэт, хорошие мои? Поток, Свеченье, Состоянье, Сила, Присутствие и Божество Любви (об этом всю дорогу говорила). Поэт - тот ты, который, суть прознав, пытается ее отдать стихами; тот ты, кто, не достигнув дна, бездонностью готов делиться с нами.

Нет ничего искусственней стихов, когда они насквозь декоративны, запиханы в ячеечки слогов, слащавы, механичны и противны. Но если в них дыхание, тепло, искомая душа и место взлета, нет ничего естественней стихов, и - горе вам, бездушным рифмоплетам!

В живых стихах - Игра, но не на жизнь, а на смерть, на покой, на честь, на совесть. Здесь не "договорняк", ты не ложись и бейся до конца, как лютый горец. В такой Игре поблажки - путь назад, в ней бой вполсилы - проигрыш мгновенный, в такой Игре гордыня - страшный яд, ведь на кону - рождение вселенных. И стоит только фальши подпустить, вмиг рушатся прекрасные чертоги. Поэты, сколько раз себя простить вы сможете, споткнувшись на дороге, где коль заминка - умершая жизнь, а коль паденье - смерть для миллионов? Не бойся, ищущий, скорей, насторожись, ведь зло уже забросило шпионов в твой мир творца - в театр твоей души! Alarm! Пожар! Скорей его туши! Ведь я недаром повторять люблю, что смысл поэзии равняется нулю!..

Что?.. Лгу?.. Прекрасно, ты уже готов, избавившись от встроенных понтов, проснуться в мир и загореться темой и выйти вон из строя тех, кто не́мы! (Немы́, немы́, я знаю, что немы́, не тем сейчас вы заняли умы!)

У мастерства есть дар и ремесло. Один ведет, другое исполняет. И кто умелый бездарь, тот не зло, но все же он пространство засоряет. А кто зарыл талант в дурных стихах, что пляшут и ломаются, как спички, к тому, в конце концов, приходит страх: "Неужто это - вопли истерички, кривлянье незеленого юнца, загубленные дурнем деревца?!.."

Гармонию искать - вот путь творца. Поэзия есть труд, прав Маяковский. Никто не понимает до конца, но прав Владимир был, он прав чертовски! И здесь не столько изученье форм, подгонка рифм и ритма удержанье, не столько освоенье старых норм, а внутреннее наше содержанье. Зачем, милок, ты открываешь рот, когда дерзаешь нас отвлечь поэмкой? Какой готовишь душ переворот, какой воспламенить нас хочешь темкой? Возможно, кто-то за тобой следил и ждал, и заплатил за книжку гроши, а ты - фигакс! - и злоупотребил вниманием читателей хороших?

Но коль не можешь ты уже молчать, то - вот оно! - стихи должны звучать!

И в час, когда почувствуешь Поток, ты вправду ощутишь: поэт есть бог.





Перейти к полному тексту поэмы.