Сон разума рождает трип чудовищ,
                             Которые себя считают Богом.
                             Я б собрала своих былых свекровищ,
                             И я б спросила с них весьма о многом.

                             Жизнь масс похожа на движенье стада -
                             Одна на всех мечта, что призрак счастья.
                             Спроси любую: "Милая, ты рада?" -
                             "Да, рада", - смотрит в пол и трет запястья.

                             Пойду на площадь. Стану толпы слушать.
                             Сольется в гул и отольется в бронзе.
                             Они - пустые! Но и я - не лучше.
                             Такое же ничто, но только в позе.

                             Эффект - в примерке ярких оболочек,
                             Но натянуть их не на что, вот притча!
                             Дошла до третьей точки в многоточье,
                             Которым вместо мата в строку тычут.

                             И если потянуть слова за буквы,
                             То разорвутся, пустоту прикроют.
                             Но ритм! Вот он сконфузится как будто.
                             Нет, точки. И пускай же, ..., по трое.

                             "Меня?! Не существует?! Это слишком!"

                             Существовать - нелепая затея.
                             Любой из нас - ничтожная пустышка,
                             Но без нее действительно пустее.