"Меня мотало в разные места", -
                             Писал один поэт, себя не слыша.
                             Не отверзайте, милые, уста,
                             Коль скоро заскользила ваша крыша.

                             Сегодня издевательствам каюк.
                             Я стану говорить вполне серьезно,
                             Так, как кричит впотьмах мой друг канюк,
                             Кого-то в чем-то умоляя слезно.

                             Стакан отныне звонче, чем стакан.
                             И ночь длинней, чем ночь. И звезды - звездней.
                             Баян в России больше, чем баян.
                             В России все, голубчики, серьезней.

                             В России слаще сахар, крепче спирт,
                             Соль солонее, девственнее девки.
                             Поэт в России больше, чем убит.
                             ...Давайте прогуляемся по Невке.

                             Здесь он гулял, как мы сейчас идем...
                             Здесь он острил насчет какой-то бабы...
                             Здесь не было плаката "Все путем!"
                             Здесь пятились дворяне, словно крабы:

                             "Бля, Пушкин! Шухер! Ходу, господа!" -
                             Они кричали шепотом пугливым,
                             И разбегались тучные стада
                             Господ-рабов аллюром суетливым.

                             Такой он был - поэт и гражданин,
                             И нам не важно, люди, в самом деле,
                             Что доставал он из своих штанин.
                             Мы не за хуй, а за стихи его лелеем.