Глупое
Слово катилось мячом по разбитой дороге,
там, где ни джип не проедет, ни нам не пройти.
Глупой весне перебило зелёные ноги -
плачет, сидит у обочины, вид - не ахти.
Дура, не правда ли? Держит в открытой ладони
ветер с дырявыми лёгкими, капли воды -
той, где мальчишка ненайденный снова утонет.
Был или не был? Дорога размыла следы.
Время - кастрат - выводило мелодию тонко,
что нам - калекам - и слово уже не догнать?
Мальчик утонет, и жалкая детство-девчонка
взвоет последним дождём: поворачивай вспять!
А повернёшь (ведь за нами последнее слово),
так ведь ни джип не проедет, ни нам не пройти...
Мяч потерялся, а всё-таки мяч - не корова,
это не мяч потерялся - мы сбились с пути.
Влюблённое
Я смотрю в окно. Руки на плечах.
Не трусись ты так, сердце заячье.
Не достанет взгляд, лишь рукой коснись.
под рукой, как нерв, дрогнет молодость.
За окном огонь - на заре ресниц.
За огнём весна - наша сверстница.
Не нужны слова, только путают,
проживи весну по минутам. Всю.
Смертельное
Я войду тихо-тихо, как входит смерть,
поражает молния и финский нож,
только б слёзы прежде с лица стереть
и поймать привычное - "не тревожь".
За окном цветёт янтарём весна,
за весной мне листвою щебечет клён:
"Ты вернулась, милая. Перестань,
он проказой чёрною ограждён."
Я уйду тихонько, как и вошла,
словно полон рот питьевой воды,
у весны шумят за окном дела -
ветер переставляет в траве следы.
"Уходи отсюда, беги, лети,
растворяйся без вздоха, почти как смерть -
наизнанку вывернись изнутри,
а потом снаружи учись терпеть."