Улица снова брошена на потеху нищим -
информация непроверенная, но верная,
а ты сидишь перед зерклаом, давишь прыщики,
и мечтаешь о голубоглазом интерне.

Гонщики мимо проносятся на мотоциклах,
может быть, остановится тот, патлатый,
но свет прожектора слепит так, что глаза выколешь,
а ты проживешь без вины виноватая.

И ты прячешься от людей в призраки,
в кукольные домики - смешные и глупые,
буквы прыгают, исчезая быстро-быстро,
оставляя после себя окровавленные трупы.

Тебе жалко птичку, собаку, нищего -
ты же правильные книжки читала в детстве,
только утро где-то за солнцем - и выше,
там хорошо и можно согреться...
Эх.