Погода плачет острыми слезами,
дождинки разрезают дух и плоть,
осенний гость в провинциальной драме
меня похоже хочет заколоть.

Вот знатоки, те защищают лица
от выпадов прохожего дождя,
я собираю влагу на ресницах,
которую пролить никак нельзя.

Ночной туман и вежливая скука
ведут неторопливый разговор
о том, что встреча в сущности - разлука,
а одиночество, не более, чем спорт.

Мне душно жить под зонтиком. Короче,
незащищенной выйду я под дождь:
Пронзай меня дождинками - и точка!
И больше скучной жизнью не тревожь!