Землю укутал ветер, земля увлеченно спит, 
ей снится один прохожий, что очень похож на птицу, 
он прилетает утром и портит приличный вид 
всей панорамы жизни. Ему б ещё небу сниться. 

А панорама жизни собой окружает сад -
старинный и дорогой, который играет в счастье. 
Сад не пускает ветер, сомнениями объят, 
за ветром спешит прохожий и машет рукой - здрасте. 

Сад беспокойно дышит и ветками пыль трясёт,
и птица не засыпает, курлычет, кряхтя: "Тише".
Сад сквозь кору деревьев до слёз пробирает пот,
и белый свет, что вокруг, зачем-то из круга вышел.

Сад раздражается: "Бог, зачем ты меня смешишь?
Ведь каждый рывок к тебе сверяется по минутам."
Молчание. Только тот прохожий, который лишь
оставил в саду следы, промолвил: "А это - круто."

Земля же под садом спит, и ей наплевать, что здесь
трагедия вещих снов, сплетенье кошмаров сложных -
какая-то ерунда, а, может, слепая месть,
а, может, пегасу сон хвостом угодил под вожжи....