Стихи 2013г
Самиздат:
[Регистрация]
[Найти]
[Рейтинги]
[Обсуждения]
[Новинки]
[Обзоры]
[Помощь|Техвопросы]
ПОЖАР
Пожар, горящий дом, пустой и жалкий.
Каркас не обвалился до сих пор.
Сгорели стены, полыхают балки.
Дым в небеса пылит во весь опор.
И красный конь, оранжевые кони,
и жёлтые, и кони всех мастей -
стремительный, бушующий огонь, и
вновь чернота. И ворон на шесте.
Трагедия, уныние, безмолвье.
И гарь в душе, во рту, на сердце - гарь.
И всполохи сухих ветвистых молний.
И где-то вдалеке звонит звонарь.
ДОВОЛЬНО ЛИРИКИ
Довольно лирики, что так ласкает слух.
Пора настала и пороки обнажить.
Смешон на дудочке играющий пастух,
который знает, для чего нужны ножи,
который видел обагрённые снега
под полусгнившею забытою скирдой,
который знает, как бывает жизнь строга.
Молчи, погонщик с надоедливой дудой.
И Я СКАЖУ СЕГОДНЯ
И я скажу сегодня, загрустив:
прощайте же, Арбат, прощайте, Невский!
Я не вписала свой простой мотив
в причудливые ваши арабески.
Какой судьбы желала б я себе:
пожить у переменчивого моря,
в горах под звёздным маревом небес,
в сверкающих кварталах забугорья?
Давно я разлюбила поезда.
Пусть фраза эта служит оберегом:
мне просто не уехать никуда
из детства, припорошенного снегом.
ГОРИТ ОГНЕМ
Что с тобою, я ж тебя люблю.
Вся в печали беспрерывной, зимней ли.
Не от шторма страшно кораблю -
а от ржавчин вдоль по ватерлинии.
Что с тобою, дорогая жизнь,
или я тебя ошельмовала?
Ты покрепче за меня держись,
я стою надёжно у штурвала.
Захворала и горишь огнём.
Только обойдёмся без таблеток мы.
Ты же мне милее с каждым днём,
опирайся на меня поэтому.
ВИРТУАЛЬНОСТЬ
И мамы, и папы, и дочки-сыночки
теперь в интернете проводят все ночки.
Ушли в виртуальность, здесь так интересно,
а в жизни выходит все скучно и пресно.
Общаются мило "Вконтакте" супруги,
потом на своя возвращаются круги,
на кухне за супом семейным молчат.
Бабули с дедулями видят внучат
в одних "Одноклассниках". Только на фото
рассмотрит кого-то в подробностях кто-то.
Здесь кто-нибудь с кем-нибудь выпьет по скайпу,
здесь кликами мыши снимаются скальпы.
И плещется мир, в зеркалах отражённый -
бесчисленных глаз. Несчастливые жёны
ждут нежных признаний от чьих-то мужей,
которые тоже несчастны уже.
Запутался мир в виртуальном ажуре.
Запрыгали пальцы по клавиатуре.
НЕИСЧЕРПАЕМ ВИНОЧЕРПИЙ
Неисчерпаем виночерпий -
не вино.
Пусть я невидима
в пространстве грустных снов,
пусть полюбила тишь
и время после света,
лечу, все тени оборвав,
от альфа к бета,
от дельта к эпсилон -
в созвездиях души.
Не оскудеет виночерпий -
не кувшин.
АПРЕЛЬСКОЕ ЛАРГО
Апрельское ларго. Как пить мне - не знаю -
кисель загустевших минут.
А нежное солнце опять расцветает
цветами заоблачных рут.
За дверками тайными спрятаны мысли,
для каждой - отдельный приют.
Там прошлого тени как плети повисли,
свободно летать не дают.
Но может, души моей доля такая:
покоя искать на земле.
Как горько порой, что на завтрак бывает
холодный вчерашний омлет.
Из всех многоточий не выберешь точку,
чтоб ею рассказ завершить...
Как божья коровка ползёт по листочку -
вот так бы хотелось мне жить.
Брести не спеша и добравшись до края
былинки, спокойно взлететь.
А если от страха душа замирает,
вернуться, не зная про смерть.
И снова легонько качаться на тонкой
и тёплой ладошке листа.
Чтоб волнами памяти - тонна за тонной -
меня не смывало с моста.
О ПОЭТЕ
Поэт, подогревая аппетит,
блуждает по чуланам и сусекам,
крадёт всё то, что с краешку лежит:
чернила, ночь, туман, фонарь, аптеку.
По крышам ходит и по чердакам,
в Париж летает или же в Неаполь.
Он вечный странник по другим векам.
Он скидывает сор словесный на пол
и ищет философское зерно.
И сколько ни корми его, беднягу,
голодным остаётся всё равно.
Он больше любит белую бумагу.
КАРТИНА
Под рваною марлею перистых облаков
на тёмной грунтовке небрежным пятном луна.
А в сердце художника шторм иногда таков,
что лунные пятна стирает он с полотна.
Из сумеречных гостиных и чердаков
следим, не проступит ли вновь на холсте луна.
А мир наш, возможно, рассчитан на чудаков,
взирают они на великое из окна.
ПОРТРЕТ
Да, я могла бы рассказать вам о любви,
но у меня она настолько эфемерна,
и молчалива, и болезненна на вид,
и у нее такие робкие манеры.
Я так хотела написать её портрет,
но есть для этого лишь бледная палитра,
воображение... Самой модели нет.
Так дирижёр, с утра стоящий у пюпитра,
устав от жизни, от концертов, от газет,
уже не помнит, как мечтал об этой сцене -
и утешается лишь дымом сигарет,
и одиночество своё безмерно ценит.
Я написала бы портрет любви... вполне...
Глаза сухие переполнены печалью,
цветы сиреневые в дымчатой волне,
и диск оранжевого солнца за плечами.
ПЛЕТЕНИЕ ТЕНЕЙ
Счастья поиски... Кому вы не присущи?
Продираясь через заросли судьбы,
оцарапалась за ветки, плети, сучья,
и устала от бессмысленной борьбы.
Мне представилось: в какой-то тёплый вечер
я сижу одна под крышей из ветвей.
Заходящим солнцем стол в кафе подсвечен.
Миражам моим не стать уже новей.
Как спокойно провожаю я мгновенья -
без печали, без тревоги, суеты.
Так бесстрастны губы. Руки на коленях
так бессильны и старушечьи просты.
Из теней сплетённый луг на землю брошен
под деревья. Ворс становится темней.
Очень многое уже осталось в прошлом,
очень многое теперь не обо мне.
А КОГДА МЕЖ СНАМИ УТРОМ
А когда меж снами утром - между сном и сном -
я впустила птичий щебет в серое окно,
на меня холодный ветер хлынул из окна.
И была у рая утром розовой стена.
А когда проснулась снова, лил холодный дождь.
У весны всегда бывает наготове ложь.
Иногда срывает, видно, кран дежурный бес -
безответственный работник в душевых небес.
Но потом на небе воду кто-то перекрыл.
Ветер отряхнул на землю капли с мокрых крыл.
Не могли пошевелиться сонные дома,
а не то бы, может, каждый к солнцу захромал.
ДЕНЬ И НОЧЬ
День струится сквозь пальцы,
а ночь - через душу.
И попробуй вместить эту чёрную тушу.
Но пожалуйста, не прекословь:
ночью мы понимаем любовь,
ту, что где-то теряется утром
за дождями и снежною пудрой,
под землёй в переходах убогих,
ту, что прячут за пазухой боги.
День обычно проносится мимо,
предсказуемый, неутомимый.
Он жуёт на ходу бутерброды,
у него - то поминки, то роды.
Ночь придёт, и покатятся звёзды
по небесному лику, как слёзы.
Ночь оплачет тебя, укачает.
Мы судьбу постигаем ночами.
И БУДЕШЬ ТЫ
И будешь ты верить во что-нибудь искренне,
и правду познаешь не раз -
на тысячный раз не откроется истина,
и солнышко скроется с глаз.
И будешь слепа, и глуха, и бесчувственна -
и эта оплошность твоя
не даст тебе втиснуться в ложе прокрустово
безжалостного бытия.
И мимо тогда все повозки прокатятся,
взлетят непокорно зонты -
не впишешься просто в привычную матрицу,
такая разумная, ты.
Когда не решится твоё уравнение,
придётся слегка изменить