Смывают с деревьев дожди акварельные краски,
Листва под ногами, как будто  обрывки страниц
Из яркой раскрашенной книги. А в книге той -  сказки
Про жизнь и любовь, говорящих зверей и жар-птиц.

Надеясь на чудо, когда-то  сюжет сотворив, мы
Хотели друг друга укрыть от возмездия  дней.
Но осень не верит в слова, а тем более,  в рифмы,
Ей ближе корявая голая правда ветвей.

Сгребают обрывки той книги в неровные кучи,
Сгорят эти сказки, а ветер развеет их дым.
Жестоко, конечно, но осень,возможно, научит
Как быть, если хочешь и дальше  казаться живым.

Лежат под ногами обрывки стихов и романов,
Теперь их сослали из сказок в  разряд небылиц.
Теперь из чудес они сделались просто обманом
Про жизнь и любовь, говорящих зверей и жар-птиц...