Аннотация: И еще один старый текст из тех же запасов) На данный момент все закончилось... Дело происходило в девятом-десятом годах, поэтому ценам не удивляйтесь) На СИ он уже был, в старом разделе...
Дело о первой электричке
Чем, среди прочего контента странички, примечательна эта история? Тем, что здесь нет ни слова неправды или художественного вымысла. Следователь или прокурор до нее вряд ли доберутся, поэтому елозить и городить чушь здесь смысла нет, а вот тебе, Читатель, это (тьфу - тьфу) пригодиться может. Я надеюсь, не пригодится.
Пошли по порядку... наливай, что ли.
Да, наша страна спивается. Бухнуть от души по деньгам обходится дешевле, чем поесть - приведем цены... нормально сходить в магазин при условии пустого холодильника - рублей триста - пятьсот; и того хватит лишь на день - да с утра следующего чаек с бутербродами. Расценки на семью из трех человек.
В то время, как вдарить по мозгам - от полтинника: полторашка какой-нибудь 'айды', банка 'ягуара', что сама по себе не фигово вшторивает. От ста с копейками - уже наша, родная, от поллитры даже под хорошую закуску средний чел уходит в ноль, чтобы вернуться после крепкого нездорового сна. Если не уходит - гордиться-то нечем...
Можно закумарить и дешевле - от восемнадцати рублей начинается крепкое пиво. Жри - не хочу.
Утро... вставать нужно, что бы ты себе там не пытался скулить. Поднимай-ка свою тощую задницу из теплой кроватки, засовывай в любимые вытертые джинсы - и на работу галопом. Есть такое слово - надо...
Я честно пытался восстановить то, что когда-то называлось гордым словом 'семья'. 'Согласны ли вы...' Сколько народу вместе со мной передернулось, читая эту фразу? От души сочувствую. Кто-то раньше меня понял, что битую посуду клеить не стоит - ну и господь с вами, или в кого вы там веруете... Я же, дурень, хотел чуда - ну и, в итоге, расстояние от дома до работы утренний электропоезд преодолевал со мной на борту где-то часа за три. А вечером обратно. А работа - двенадцать часов. А спать хочется... Нет, Читатель, многого в этой истории я тебе не открою - хочешь, обижайся, хочешь - нет, но не твоего это ума дело. Давай перейдем мы, собственно, к делу уголовному. Сегодня я тебе все расписать по-любому не успею, поэтому история будет из нескольких частей.
Часть первая.
О том, как поссорился Аффтар с двумя неизвестными (Да еще и подраться умудрился).
Сам по себе аффтар - человек не драчливый. Да и не был никогда таковым - даже в детстве дрался всего раз пару. И то, когда ну очень просили...
Мне проще избежать конфликта, честно. Хотя по работе и приходится иметь дело с людьми - зачастую пьяными в задницу, ЧП вышло лишь однажды - человечек после этого отсидел пятнадцать суток и, надеюсь, децл ума это добавило. Хотя, конечно, не факт...
Скандал продолжался до двух часов ночи, на электричку вставать без пятнадцати четыре. Представьте, в каком состоянии я проснулся. Отчаянно верещащий телефон был найден на ощупь - зная себя, я обычно ложу его в другом конце комнаты, чтобы нужно было за ним идти.
Кнопка нажата... А там уже приходит медленное осознание себя как личности - стоящей босыми ногами на ковре в чем мать родила, с привычным уже сонным отупением после слишком короткой ночи. На ощупь одеться, стараясь не шуметь - господи, как громко пряжка на ремне звякает... мерное сопение из темноты - ну что же, спи...
За порог - даже не заходя на кухню, какой завтрак, о чем вы? Подъезд, темные переулки, вокзал...
Моя первая ошибка - алкоголь. Алко-энергетик 'Ягуар'. Взбодриться. Лучше бы я заказал во вшивой привокзальной кафешке ведро кофе.
В 'Бойцовском клубе' Чака Паланика очень хорошо расписана бессонница...'Бессонница - это очень серьезно. Все вокруг кажется таким далеким, копией, снятой с копии, сделанной еще с одной копии. Бессонница встает вокруг как стена; ты не можешь ни до чего дотронуться, и ничто не может дотронуться до тебя...'
Вот примерно такое же состояние было и у меня в то утро.
'Что? Ах, да... сделайте пельмени и салат 'оливье'. Так... хлеба три куска. Пачку сигарет... (Окидывая витрину тронутыми едкой поволокой глазами) И 'Ягуар' черный. Да, ноль пять. Сколько там с меня?...'
За столиком в ожидании пельменей я сплю. Я вообще люблю поспать - сова в клинической форме. Смотрю в окно, где медленно ползет железная гусеница электрички, которую подают на посадку - а перед глазами прокручиваются картинки сновидения. Иногда встряхиваю головой, чтобы отогнать сон, но помогает от силы на минуту.
'Ваш заказ'...
Если в 'Последней электричке' конструкции старого моста гудели от ударов каблуков ГГ, то под пластиковыми сводами нового, в прошлом году выстроенного на том же месте, разносилось шарканье - я не спеша брел на третью платформу. В желудке приятная тяжесть, в руке банка - пока еще закрытая.
Состав стоял там же, где и та электричка. И так же, как ГГ, я не стал перебирать, попросту забрался в первый же попавшийся вагон. Если животные похожи на своих хозяев, то герои - на своих авторов. И, так же, как в рассказе, вагон был пуст.
Это - вторая ошибка. Теперь всегда сажусь так, чтобы не оставаться в одиночестве. Лишний свидетель в таких случаях на вес золота.
Банка открылась с фирменным кока-кольным 'пс', за этим звуком обычно еще отчетливо слышишь, как взлетают внутри мелкие пузырьки газа. Глоток...
'Уважаемые пассажиры, в четыре часа двадцать две минуты наш электропоезд отправится...'
Глоток.
Вот он и отправился.
В голове проясняется. Я проснулся. Чувствуется, наконец, шероховатость покрытия банки в руке, вибрация вагона, картинка окружающего приобретает резкость и четкость. Жить можно.
Спать по ночам нужно, вот что.
Наушники, музыка с телефона, ява-книга...как сейчас помню, на каком месте кинговского 'Сияния' это произошло.
Их было двое, оба уступают мне по комплекции, оба младше - заводила, правда, всего на год, ну да не суть. И оба были пьяны - не как я, а конкретно уже находились в том состоянии, когда душа просит подвига. Они шли с головы состава, я сидел спиной к ним на самом последнем сидении - я люблю садиться так, чтоб было куда деть ноги.
- Будет закурить?
Это младший. Глиста, по которой видно - из этого существа не выйдет уже ничего хорошего. Хрон. Убоище. Дальше эпитеты можете сами подобрать, но, думаю, уже представили, о чем я. Таких людей встречали все.
- Держи.
Еще одна ошибка. Нужно было нафиг послать, сказать, что не курю. Так - вступил в контакт, позволил составить о себе мнение. Телефон на виду, в руке, видно, что дорогой. Сигареты курю дорогие. В очках, опять же - дай в глаз и делай что хочешь, пока я стекла выковыриваю.
Но я не обратил на эту парочку должного внимания - привык, что ко мне мало кто вяжется при росте в сто восемьдесят пять и крепком с виду телосложении. И неважно, что давно уже ничего тяжелее запаски от машины не поднимал. Самонадеянность - враг наш.
Это обычная позиция среднего человека - лоха : 'Уж со мной такого случиться не может. С кем угодно - но не со мной...' Ага, щаз, раэбежался.
Они ушли дальше по составу, даже двери за собой закрыли, молодцы. Бесят уроды, что пройдут и двери на распашку оставляют. У меня еще полбанки, состояние нормальное, сон отступил...
Краем глаза замечаю движение, поднимаю голову - как раз вовремя, чтобы увидеть, как через открытую салонную дверь заскакивает второй, что закурить просил. Первый парнишка - покрепче и постарше, уже стоит передо мной. Уже замахнулся.
Бамс!
Целился, пидор, точно в глаз, но я инстинктивно дернул головой и удар угодил вскользь, в висок. Очки и шапка слетают с головы.
Я в непонятках. Даже еще не злюсь, просто не осознаю происходящее. ЭТО ЧТО, СО МНОЙ ПРОИСХОДИТ??? Недоуменно перевожу взгляд на мелкого, он встал немного сбоку. Удар от него, искры в глазах. Удары у обоих нечеткие, смазанные - никто не ставил, как мне когда-то. В принципе, это было настолько давно, что и вспоминать-то смешно...
Я в ступоре нагибаюсь, чтобы поставить недопитую банку на пол. Это, почему-то, кажется очень важным... несколько ударов по спине и затылку - как руки-то не порасшибают... выпрямляюсь, начинаю пихать телефон в карман, наушники вывалились из ушей и свободно болтаются. Удар в нос. Змейки на куртке металлические, достаточно трудно застегивать в таких условиях, да еще одной рукой. Провод наушников падает на пол и кто-то из них на него наступает.
Да, блин, а ведь это со мной. И всерьез. Нос болит...
И вот тут я злюсь.
Вскочить на ноги с первого раза не удается - старший стоит вплотную. Бью в живот, он сгибается - скорее от неожиданности, чем от боли, поди пробей кожаную куртку, свитер, майку; отталкиваю его и вскакиваю. Трубка в не застегнутом боковом кармане, гарнитура волочится по полу.
Бью мелкого, тот отскакивает назад. Сбоку нападает старший...
С ними очень сложно было драться именно поэтому - только успеешь повернуться к одному, как сбоку или сзади бросается другой. Толком и сделать-то ничего не успеваешь... Вот и еще одна моя ошибка, думаю, простительная - я паниковал. Не так уж и сильны были удары, вполне можно было закончить сначала с одним, а потом заняться другим - я бы это спокойно вынес. Нет у меня опыта драк, нет.
Краем уха слышу стук упавшего на пол телефона, но некогда, некогда...хватаю большого за одежду, тащу на себя и пытаюсь поставить подножку, но сволочь умудряется перешагнуть через мою ногу. Со всей набранной скоростью он влетает в салонные двери, как мне кажется - прямиком на их ручки, вскрикивает; я ошибочно думаю, что ему пока не до меня. Поворот к мелкому, который пытается бить ногами - тот разворачивается и бежит по вагону в голову состава. Кидаюсь следом, догоняю уже в противоположном конце вагона...
Толчок в спину сбивает с ног.
Бьют с двух сторон ногами, встать не дают. Трещат ребра. Я стою на четвереньках. Удар по голове - тоже не смертельный. Пытаюсь подняться - не получается, блин, удар в живот ботинком снова сгибает. Из разбитого носа на грязный пол капает кровь. Моя кровь.
Ну, суки...
Вы сами хотели.
Нож у меня оказался, к счастью или нет, почти случайно - днем раньше ковырялся в автоэлектрике и зачищал им провода. Обычный перочинный - пятнадцать сантиметров, лезвие с фиксатором. Вот в этот момент я про него и вспомнил...
Я уже не сопротивляюсь, просто принимаю удары. Капли крови перед глазами. Пальцы нащупывают змейку левого кармана. Бей, бей - не смотри только, что я делаю. Приятная тяжесть в руке. Раскрыть...
- Давай, иди!!! - голос старшего. За достоверность цитаты ручаться не буду, может другими словами, но по смыслу так. Удары слева перестают сыпаться. Щелчок лезвия - сталь хищно блестит. Краем глаза вижу, как мелкий перешагивает через меня. Удар... во, этот у тебя лучше получился...я снова распластываюсь на полу, едва не зарезав сам себя.
А вот теперь - держи!!! Я резко отталкиваюсь от пола и оказываюсь на коленях.
Очередной удар ногой приходится в левое предплечье. В ответ - удар ножом. Точно знаю, что попал, руку встряхивает - но ожидаемого по всем голливудским канонам охлаждения пыла у нападающего не происходит.
- У него нож!!! - верещит парень. Верещать - верещит, а бить только чаще начинает. Ну и черт с тобой. Я бью ножом не глядя - раз, еще, еще, с колен не поднимаюсь - некогда.
- Взял, валим!!! - крик из глубины вагона. Мелкий проскакивает у меня за спиной, второй отступает по стеночке, по стеночке - и тоже кидается следом, в голову состава. В тамбуре спотыкается и чуть не падает, но ему удается устоять на ногах.
Спустя мгновение я остаюсь в вагоне один. Стою на коленях в разодранных джинсах, по разбитому лицу течет кровь, в руке - нож с окровавленным лезвием.
Конец первого акта.
Занавес.
***
В общем-то смысловое разделение здесь чисто условное, но раз уж поставил звездочки, перейдем к части второй.
Продолжаем чудить, однако, экшен на этом закончен.
Итак, болит нос, болят голова и ребра, руки в чем-то липком. И красном. Бр-р...
Очки не разбились - и то хлеб... правда, переносица болит от их подушечек еще сильнее, но так я хоть что-то вижу. Банку, суки, опрокинули. Гарнитуре амба, все, отыгралась. А где же сама трубка?
Обычно я соображаю быстрее, но недосып, алкоголь и сотрясение мозга вместе дают неслабый коктейль - я старательно прошарил по всему вагону. Труба ушла. Глаза медленно-медленно заволакивает красная пелена...
Так, успокойся, твою мать! Сообщить машинисту...
Я жму на кнопку, оставляя красный отпечаток, поднимаю глаза наверх - седьмой вагон.
- Локомотивная бригада! - и замолкаю, потому что вместо нормальной человеческой речи звучит какое-то хриплое бульканье. Во блин, да мне можно в ужастиках монстров озвучивать. Прокашливаюсь, жму снова.
- В седьмом вагоне совершено ограбление! - уже разборчиво. Отпускаю кнопку, красный диод на панели гаснет.
А в ответ - тишина...
Состав катится сквозь снежную ночь, приближаясь к следующей станции. И на этой станции парни могут смыться. Что же, придется самому заниматься.
Уже в следующем вагоне - люди. Нет, чтобы там сесть...
В тамбуре курит мужчина средних лет, не уступает мне ни ростом ни комплекцией. Подходит к нему этакое встрепанное окровавленное чудище в косо сидящих стеклах и просит помочь - дескать, избили, трубу отобрали. У него чуть усы не отвалились. Мужик отодвигается в уголок тамбура и что-то такое мычит - типа, не, извини, сам разбирайся. В ответ чудище обзывает его нехорошим словом, раскрывает заляпанный красным нож и идет дальше.
Примерно так же реагируют и двое парней в следующем вагоне.
Сука, стадо ебаное. Нас по одному ловят, грабят, убивают - а мы как в детской игре, 'в домике'. Нахрена я буду лезть, меня же не касается?
Коснется когда-нибудь и тебя, усатый, и вас парни. Я не в обиде на вас и зла вам не желаю, и дай бог вам дожить до старости в своей скорлупе. Но если однажды коснется - может, задумаетесь?
Еще одна моя ошибка - нож в руках, хоть и прижатый к запястью. Его многие запомнили.
Следующий вагон, следующий, следующий...
Компания парней, человек семь, сидят, бухают. На меня - ноль внимания. Помимо них в вагоне еще народ, все постарались отсесть подальше. На лавке - натюрморт: закуска, водочка, запивон... Окидываю их взглядом - моих 'друзей' не вижу. Тамбур...
Спиной ко мне - знакомое тело. Старший - стоит, качается.
- Приветик! - рву его за плечо, разворачиваю, отводя для удара нож. - Где труба, педрила?..
И сам затыкаюсь. Из-под расстегнутой кожаной куртки бедолажки виден окровавленный белый свитер, кровь сочится между прижатыми к животу пальцами, пропитывает черной полосой светлые джинсы, а на полу натекла неслабая такая лужица, матово блестящая в свете единственного работающего плафона над противоположной дверью. Черный ручеек спускается по ступенькам, плавя наметенный из под двери снег.
- Охуеть погуляли... - я не ударил. Открыл салонные двери.
- Эй, парни, вызывайте скорую!
Вот тут они подхватились все...
- Это ты его?!!
- Ну да, я... - улыбаюсь разбитыми губами. Не геройствую, просто мне и в самом деле смешно. Пошел добивать, чтобы не мучился, а теперь беспокоюсь за его бесценное здоровьице. Эх, если бы не паниковал - бил бы сразу в шею...
- За что?!!
- Да у него двое детей!!!
- Что ты наделал?!!
Я высматриваю второго. Сложность в том, что первый раз я на него обратил внимания столько же, сколько слон на муху, а в самом начале драки с меня сбили очки. По одежде и комплекции из компании подходят сразу трое - китайский ширпотреб делает нас одинаковыми. Блин, даже в морду ни разу не засветил, так бы с опознанием проблем не было.
Читатель, дальше я опишу сжато, потому что диалоги ушибленного с бухими художественную ценность имеют сомнительную.
Звонили сразу с трех телефонов, у всех китайские дешевки. Кто-то привел бедного пострадавшего, усадил на лавку - блин, а кровь-то хорошо льется, сразу начала растекаться лужей на дерматине сиденья...
Я подошел к женщине с ребенком и попросил позвонить. Черт, ни одного номера не помню. Звоню на работу, на городской. 'Оль, привет. Я человека порезал... Не, он сам напросился... Сообщи моим по адресу ***, что я в милиции...'
Простите, девушка, я вам телефончик кровью запачкал... Ребенок сидит и разглядывает страшного дядю квадратными глазами.
Вызвали машиниста, тот пришел, посмотрел, спросил, кто его - я поднял руку. Он сообщил, что на ближайшей крупной станции будет ждать скорая и милиция...
Крови натекло как со свиньи, раненый тычется лицом в свои же колени, чей-то возглас - 'не давайте ему спать!!!'.
У меня, наконец, начинает вымывать из крови адреналин. Вот сейчас приедем. Меня сразу же в браслеты и в камеру. Уголовное дело. Дознание...
Лишь бы не сдох, урод, лишь бы не сдох...
Раненый на то, что его трясут за плечо, почти не реагирует. Только мычит.
Вот блядь...
Я вышел покурить в тамбур - и, когда открылись двери на очередной станции, врубил форсаж. Ограждение платформы, забор железной дороги, сугроб, кусты...
В спину орут: 'тебя все равно найдут!!!', но следом никто не бежит.
Вот это была самая крупная моя ошибка.
До этой платформы с районного отдела милиции десять минут езды. Если с мигалками - пять. Я иду в сторону трассы, готовый рыбкой прыгнуть в кусты при первом проблеске встречных фар.
Так бы и хрен с ним, но телефончик - то у них...
'Вот, товарищ милиционер, это он обронил'... А в трубке все номера, причем некоторые подписаны бесхитростно - 'Мать', 'Бабуля'. Вопрос на сообразительность - меня сложно найти?
Москва - Питер, трасса М10. Голосую, ожидая в любую секунду, что над крышей очередной легковушки вспыхнет синяя 'люстра'.
Дома встречают словами: 'Что случилось? Тебя избили?'.
Криво ухмыляюсь.
'Знаешь... Я, кажется, человека убил'.
Поехали дальше, что ли? Обновление от 22 февраля.
Нет, Читатель, я не стебусь... Просто сейчас у меня есть время написать хоть что-то. Я вкурил насчет слова 'цейтнот'. Вот он самый - по времени. Глубокое, сука, понятие, если так вдуматься...
Ладно...
Когда меня вопрошали (чуть выше смотри), я был трезв, как долбанное стекло. Кстати, с двумя 'н'? По х..., если честно, одно дело, когда расписываешь ГГ - но ведь он всего лишь плод твоего воспаленного воображения, которому не хватило места в реале...
'Вот до чего доводит людей сублимация...'
И ты проваливаешься в плоскость придуманной тобой реальности...
Вся херня в том , что есть небольшая разница - между придуманным тобой миром *раем, сцуко, где все по твоей воле; творец ниибацца* и жестокой реальностью, где гоблины - не абстракт. Вот они, оглянись!!!
Нет, Чак Паланик рулит...
Только он описал общество овец, рвущих себя - чтобы ощутить свое 'я'. У нас, слава Творцу, все еще не так запущено...
Любая бухая тварь чувствует себя супергероем. Он прав - это основа.
Тормоза не держат.
Овцы.
***
Зато я, наконец, повесил люстру. Валялась она с неделю, в обнимку с перфоратором...
Итак, пошел световой день... Болит башка, иногда подташнивает. По ассоциативной цепочке вызваниваю тех, кто мне нужен, трачу что-то около штуки на такси - а по местным меркам это много.
'Привет! Как сам? Слушай, дай номерок...' - это по телефону. 'Да ерунда, об угол ударился...' - лично.
Три человека, разбирающихся в вопросе, в один голос говорят - иди в ментовку. Пиши заявление, пока еще не поздно...
Но я иду покупать джинсы - мои разодраны на колене. Соблазн все же есть - вон куртки висят... переоделся, вместо очков купил линзы - ищи, опознавай, ножа-то нет. Я его аккуратно скинул, до сих пор не нашли. Ага, 'бы' мешает.
Знать бы точно, что они не засветят телефон. У страха глаза велики - я исходил из того, что педрила все же загнулся. Очень уж натурально помирал.
'Девушка, а водка есть?' - странно, но сеть магазинов 'Елисей' ничего крепче пива не продает. А идти еще куда-то - сил нет. 'Тогда полторашку пива дайте'...
Я дырявлю перфоратором потолок, стоя на кухонном столе. Пиво приносит облегчение, которого не дает обезболивающее.
Искренне уверен, что убил человека. Ни малейших угрызений, кстати... цементная крошка сыпется за шиворот, это доставляет гораздо больше неудобств.
В литературе - вспомним того же Достоевского, ГГ после убийства заламывает руки, не хочет больше жить, совесть мучает и т.д. А я даже дискомфорта не ощущаю, абстрагируясь от самозащиты - хоть ни один девайс не стоит человеческой жизни, - небо на землю не упало, все по старому. Пофиг, что я имел полное право его валить - я пытаюсь вжиться, понять, почувствовать себя убийцей.
Бестолку. Все эти художественные страсти делите на сто - не промахнетесь.
Так что трубка дороже человека. А мы удивляемся - как за стольник убивают? Да молча.
Ну, был человек. Ну нету больше. И что?! Мне больше интересно, почему люстра не горит... А, вкурил, китаезы провода попутали.
Звонок - мать. Она уже в курсе, посоветовалась с кем-то там.
- Леша, подходи через двадцать минут на вокзал, найдешь В., он тебе с милицией поможет...
Вот и она - милиция...
Часть вторая
Па-а тундре, па-а железной дороге...
Поднимите им веки, пусть видят они,
Как бывает, когда слишком много в крови...
Пикник.
На входе - здоровенный жлоб с АКСУ. Я не маленький - но там одно лицо размером с мою задницу, да еще броник объема добавляет. Чтобы с таким занозиться - шахидом надо быть...
В предъявляет свое удостоверение - он не мент, но плотно с ними сотрудничает. Нас заносят в журнал...
В расспросил меня подробно - как, что, почему. Посоветовал отказаться от ножа - 'не мой, нашел, у них отнял'... Как потом выяснилось, значения это не имело, но все же...
Итак, рассказываю подредактированную насчет ножа версию одному менту. Тот одет по гражданке, ничего, опять же, из книжных стереотипов; если бы не знал - принял бы его... Ну, за слесаря. Или продавца из автозапчастей. Ну не видно, что он мент, не видно!
Тот качает головой, куда-то уходит. Здание новое, на каждой двери - что-то вроде домофона, пока не наберешь код - не откроется. Мы сидим в тишине, на старинном сейфе - даже, на 'несгораемом шкафу', - китайский телевизор, по которому без звука идет 'Пусть говорят'. Мент возвращается, мы все втроем идем в другой кабинет.
Вот тут - ппц...
В комнате только голый стол, несколько стульев и решетка на окне. Дух запустения, бежевые обои в пятнах, закрашенных не совпадающей по цвету краской... я так понимаю, кровь брызгала. Пыльные катышки по углам. Один из стульев покалечен, отваливается спинка и согнуты ножки. Картинка прямо-таки добавляет оптимизма... Прямо-таки видишь, КАК здесь работают дознаватели.
Но вот сам дознаватель мне понравился - мужчина в возрасте, на лбу светится нехилое высшее. Расспрашивал обстоятельно, в протоколе формулировал так, что я получался в белом, а нападавшие в коричневом. Собственно, так оно и было...
По ходу позвонили в соседний город, где и сняли с поезда 'терпилу'. Все же - камень с души. Живой...
В тоже переводит дух за моей спиной. Блин, а про нож я уже сказал... Ну и ладно - не мой и не мой. Нашел. Все равно его уже нет.
В кабинете можно курить, я этим пользуюсь.
Заходит дежурный, сообщает, что за мной посылают машину оттуда.
- А пошли бы они... - дознаватель даже глаз не поднимает от заполняемого протокола. - Это наше дело. - И уже ко мне. - Никуда не езди. Отказывайся. Ты к нам обратился, а они пусть там сами разбираются. На какой станции, говоришь, все случилось?..
Протокол занял три листа А4, исписанных убористым почерком.
Это странное ощущение, когда балансируешь на грани своего, привычного тесного мирка и того далекого, в котором зэки, тюрьмы, понятия... А человек, заполняющий бумаги, живет в своем мире, с моей же точки зрения - в междумирье. Проводник, блин.
Опять дежурный.
- Приехали. Хотят его забрать.
Дознаватель качает головой.
- Придется, видимо, съездить...
Есть такая штука, как территориальность - чтоб это мудачье напало станцией раньше... А еще есть ножевое, ЧП, по которому автоматом возбуждается дело.
Тебе, наверное, тяжело все это воспринимать, Читатель? Урывки, перескоки с темы на тему, сумбур... Я сознательно не вычитываю эти куски, не правлю, потому что хочу передать так, как ощутил и запомнил. Дальше текст будет литературнее - я успокаивался, вдумывался, отходил от стресса. Потерпи, пожалуйста.
За мной приехал парень, на вид - мой ровесник. Худощавый, невысокий, в короткой черной курточке. Опер, блин.
Они что-то решают в дежурке, подписывают какие-то бланки. Мимо ходят менты - кто по форме, кто в гражданке... В открывает свою сумку, там у него половина блока сигарет, сует мне несколько пачек. Грев, твою мать.
А мир рушится, рушится, рушится... того и гляди, куском неба зашибет...
- Ты едешь с нами. - Опер просто ставит меня в известность. - Слушай, что-то у тебя лицо знакомое. Раньше не попадался?
Я молча мотаю головой. Сука, хамье сраное. Сказано так с вызовом и одновременно скучающе. Они любят похамить - все эти менты, гаишники, чинуши... Пидарасы ебаные. Самоутверждаются за наш счет - тогда, когда отвечать хамством на хамство для тебя не самый лучший выход. Не самый умный.
Нет, у меня есть друг - мент. Человек золотой - посидеть, попи...еть, водки выпить. Выручаем друг друга иногда. Но упаси бог с ним столкнуться по работе. Правда, он из СОБРа, так что в моем случае помочь не может.
На улице ждет родня.
- Ну что, как, чего?..
- Ой, Лешка... - в глазах тетки слезы. Она обнимает меня, я чувствую, как начинает у самого щипать глаза. Чувствуешь себя таким героем, гордо вскинув голову всходящим на эшафот.
'Вам куском, или порезать?'
Опер нервно мнется рядом. С ним - водила, одетый по форме.
- Поехали, поехали...
- Больше у тебя нет ножей, пистолетов? Дай-ка обыщу... - прямо перед машиной на глазах родни. В трусы залезь, сука, я там главный самотык ношу. - Наручники тебе одевать?
- На ваше усмотрение.
Не надели. Жесткое заднее сиденье 'бобика', ночная трасса. Часов так десять назад я ехал по ней же. Только домой. Даже интересно, когда снова попаду?
Ладно, главное, люстру на кухне повесил.
***
Может и зря я так про этого опера - потом-то я узнал, что про меня терпила натарахтел. Были у него основания ко мне с осторожностью подходить... Но все равно до сих пор неприятно, я-то, наивный, искренне считал потерпевшим себя. Ловд занимает несколько комнат в обычной хрущобе, бывшие помещения магазина - только крыльцо отдельное, да дверь железная. В короткой кишке коридора полумрак, тусклые пыльные лампы, само помещение кажется каким-то потасканным - как и мебель, как и сама атмосфера в этих закутках. На окнах решетки, у двери натоптано... Я бы не хотел работать в таком 'офисе'.
Помните сцену из первой 'Матрицы' - где народ толпой ломится в систему... Там стоит на столе телефонный аппарат, камера делает облет и герои появляются ниоткуда? Вот и я также - сижу на стуле, передо мной дознаватель, а вокруг - человек пять милиционеров. По форме - только один, худощавый, усатый и в возрасте; остальные - такое впечатление, с улицы зашли послушать. Сижу я и чувствую себя тем самым телефоном:)) Сейчас где-то в животе задребезжит звонок, крышка черепа запрыгает, как телефонная трубка в мультике. В общем, в отбитую голову лезет какая-то шняжка, причем она кажется мне настолько прикольной, что периодически тянет заржать в голос. Но я, героическими усилиями удерживая морду каменной, рассказываю уже обкатанное и разложенное по полочкам в мозгу происшествие.
Версия, само собой, гораздо благозвучнее и компактнее рассказанного тебе, Читатель. И отличается лишь происхождением ножа.
- ... я обратился за помощью к пассажирам, ехавшим в соседнем вагоне, но они мне отказали...
- А нож-то откуда взялся, Алексей? - чтобы взглянуть на перебившего, мне приходится вывернуть шею. Шея тоже болит - она-то отчего? Спрашивает крупный лобастый мужчина в свитере грубой вязки.
- Я сейчас все расскажу, не сбивайте, хорошо? Голова болит... У вас кофе нет? Кофе нет, мне наливают чая без сахара. Благодарю, продолжаю рассказ, одновременно подергивая за ниточку чайного пакета - чтобы покрепче получилось. - ... когда они сбили меня с ног, я увидел лежащий на полу нож... Так откуда он? - все тот же мужчина. - Не знаю. Может, потерял кто, может - у них выпал... Все показания сидящий передо мной оперативник записывает на бланке А4 - мелким убористым почерком. Я глотаю обжигающий чай. В ушах шумит. Бесконечные уточняющие вопросы, иногда проскакивают попытки подловить на какой-нибудь мелочи. Я честно и подробно разъясняю все моменты, мне скрывать нечего. Ну, почти нечего - вместе со мной приехал протокол первого дознания, а там четко написано - НОЖ ПОДОБРАЛ С ПОЛА. А вот откуда он там взялся - загадка даже для меня. Ах, да - и бросил я его там же. И куда он делся - ну мне-то знать откуда? Может, кто на сувениры забрал.
И вот меня отпускают восвояси... Честно - я не был уверен на все сто, что это произойдет... В кармане - направление на медобследование, строгий наказ - явиться завтра с утра и привезти в качестве вещдока разодранные джинсы. До электрички еще два часа; я прикидываю возможность появления 'комитета по встрече' из той шпаны - и возможность мне кажется вполне реальной... Ну, у страха глаза велики... Поэтому занимаю место в привокзальной кафешке - на глазах многочисленных свидетелей никто ничего не сделает.
Попиваю пиво, чувствуя, как проясняется в голове (врачи, вроде, не рекомендуют алкоголь при травмах головы - но ближайшая аптека уже закрыта, а еще как-то домой добираться...). Электричка, переходной тоннель, подъезд, кровать... Черт, длиннющий день получился...
Обновление от 26.02.10
Так, на работу я сегодня опять не поехал - температура невысокая, зато сам раскладной. Добавляем еще кусочек.:)
Следствие...
Утро 10 декабря
Итак, прошло чуть больше суток. Чищу зубы... Блин, я красавец. Переносица раза в полтора больше обычной, весь левый висок а так же часть лба и щеки занимает смачный багровый кровоподтек. И еще - ребра болят... Работаю я с людьми - самое то для получения положительных эмоций. Почему-то снова мысли съезжают на Паланика - там Рассказчик вообще с дырой в щеке ходил... щетка больно задевает корку на разбитых губах, сплевываю разбавленную розовым пасту. Ну-ну, один в один...
Опять электричка... Че-й то меня от этих вагонов воротить стало, странно даже - почему?
В ихнем душном ЛОВД меня... Не узнали! Пока не представился. Во, блин, а я уже после перекрестного дознания себя ниибацца звездой почувствовал.
Давешний лобастый оказался старшим следователем. При недостатке площади ему все же умудрились выделить отдельный кабинет - дверь железная, шкап опять же несгораемый...
Блин, ты бы его видел, шкап этот... жаль на клаве буквы 'ять' нет:) Это, сцуко, ШКАПЪ, и ниибет:)
Лирическое отступление - я абсолютно сознательно не называю здесь никаких имен. Думаю, понятно, почему?
Ну а так - уютненько. Комп, дипломы хозяина на стене, еще один стол - в комплекте с несколькими знавшими лучшие времена стульями. Еще один предмет меблировки - во времена моего детства он назывался сервантом... по ходу, прямо из тех времен он и явился, как ледокол 'Надежда'. На шкапу уютно устроилась наплечная кобура. За очистку воздуха в кабинете отвечает какое-то растение в кадке. Вот не помню - есть ли там портрет президента?
- ...ну что, Алексей, потерпевший утверждает, что он один был. Шел, никого не трогал, ты на него набросился.
Ага, вот я гад. Ну хобби у меня такое - перед работой для разминки пару-тройку гопников привалить. Всегда сходило, а тут вдруг недорезал.
- ...ничего не хочешь добавить к своим показаниям?
- Нет, все как было рассказал.
- Так, ну смотри... Нам сейчас нужно доказать, что телефон у тебя действительно был. Это кто может подтвердить? - Я с ходу называю с десяток человек. Да действительно, кто угодно - из друзей, родни, коллег... - А номер IMEI как нам узнать? Ты говоришь, что у тебя нет на него документов...
Да, правда, нет.
Еще немного лирики; для тех кто не знает (ну мало ли), imei - это такой зверский и абсолютно незапоминаемый номер, который присваивается каждому сотовому при изготовлении. Ситуация та же, что и с отпечатками пальцев у людей - двух одинаковых нет. Чтобы его посмотреть, достаточно набрать *#06# Набрали? Слабо запомнить? Нет, не слабо, конечно - но, положа руку на сердце: оно вам надо? Ну и вот. В телефонах солидных фирм, типа уже не моего Нокиа, серийник защищен и перешить его практически невозможно - это европейские требования безопасности. В продукции наших китайско-корейских братьев такой защиты нет.
КАЖДЫЙ сотовый при регистрации в сети отправляет свой имей (по-русски, надоело раскладки щелкать) оператору. Сделать запрос - вуаля! До пяти утра в нем моя сим-карта. После пяти - чья-то. Бери за жопу того, на ком симка числится - и к вечеру трубка на столе.
Все это я с умным еблом объясняю следователю, косясь в его сервант. А там уже с пяток коробок от сотовых - и от неплохих моделей, кстати. Ну, логично, кто на 52й сименс позарится?... И свербит мыслишка подленькая: как же он их ищет, трубки эти, если таких вещей не знает? А ведь это только те трубки, на которые документы предоставили...
В общем, вручаю я следствию драные, перепачканные и пахнущие потом джинсы (типа вещдок, экспертиза, все такое; ума не приложу, что они доказывают? То что я из них не вылезал неделю?:)) вместе с пакетом и отправляюсь снимать побои в местной поликлинике.
Небольшой штришок - побои в наших больницах снимает судебно - медицинский эксперт. Ака патологоанатом. Меня улыбнуло.
Вот этой женщине от меня низкий земной поклон - кроме шуток. Чуть ли не единственный человек в этой истории, кто делает свою работу на совесть.
Кабинет - блин, у меня дома туалет чуть меньше. В него как-то - четвертое измерение, не иначе, - втиснуты два стола и шкаф. Серый пасмурный свет из окна, желтый, больной - из под колпака советской еще настольной лампы. Железной и драной. Повсюду громоздятся кипы картонных скоросшивателей - боишься что-нибудь задеть и свалить нафиг.
Протягиваю ей цидульку из ЛОВД. Типовой документ, в который при помощи 'Ворда' подставлены мои данные. Сейчас даже вспомнить постараюсь.
...В связи с расследованием... быр-быр-быр, дыр-дыр-дыр... Там еще на сорок дыр воды... Просим провести медицинскую экспертизу гражданина Меня и дать ответ:
1. характер и локализация телесных повреждений.
2. степень их тяжести.
3. мог ли он нанести их сам себе или получить в следствии падения
Ну как-то так, сейчас не помню дословно.
Вот это тоже улыбнуло. Бля, как упал, как начал валяцца!!! Или еще лучше - понял что сотворил и бился башкой ап стену. Характер и расположение телесных повреждений соответствуют... Аффтару зачод! Он и яд созданы друг для друга.
Врач спрашивает - что, мол случилось? Я вкратце рассказываю. Ее реакция:
- Зря не убил.
Осматривая *мои боевые раны:)*, рассказывает - у нее внук примерно моего возраста.
В общем, она взяла меня за шкварник и провела по всем врачам без очереди. И в рентгенкабинет, и к невру, который патолог. Ну, везде пришлось платить, как без этого... В общем, бумажник похудел еще на пять сотен, а мне поставили сотрясение мозга. В принципе, нового ничего не сказали, я об этом и так знал. По сумме - легкий вред здоровью.
В ЛОВД меня ждала хорошая новость. Ну, как, хорошая... В общем, у этого педрилы тоже легкий вред здоровью. Терминатор, ептыть. Дырка в брюхе, восемь сантиметров, порез кисти и еще одна дырка в правом плече. Как я ему эту рану нанес - сам не знаю, я правша. Видимо, промазал да в обратную сторону махнул... Ну, с колен выше и не дотянешься, особенно, когда *жертва* лягается задними ногами аки конь педальный. Я так в легком ступоре повспоминал - ударил-то я раз пять, может шесть. И ПОПАЛ - СТОЛЬКО ЖЕ! Точно, бля, терминатор:)
Поехали в городскую больницу - в стационар, на опознание. Следователь сначала выкатил свой боевой квадрат - то ли пятые, то ли седьмые 'Жигули' - дело к обеду, мол, в больничку и сразу нямкать. Угу, а один баллон на ободах... В общем, он остался менять колесо, а на опознание поехал я с уже известным тебе опером на уже известном 'бобике'.
Поднимаемся в хирургию - а нету терпилы. Шароебится где-то. Ждали его минут десять, наконец оно соизволило явиться. Ни хера себе, при смерти!
Ну, знаешь, как обычно гоблинов изображают? Вот-вот. Низкий лобик, сам крепенький такой, плечи покатые и ходит так, словно только что после жесткого анала. Одет в расхристанную больничную пижамку, малую ему на пару размеров; грудь в повышенной волосатости - самэц, бля. Пузо в бинтах.
Ну, не знаю, читатель, может, ты бы его по-другому описал, хотя я стараюсь максимально непредвзято, ей-ей. Я еще самые культурные ассоциации сюда выбираю.
Мы благополучно друг друга опознали.
Когда я спускался вниз по больничной лестнице, меня трясло...
Меня подбросили до вокзала, в отделе мы заполнили бланк об опознании, или как его там...