Есть стихи, что всаживают жерди,
Что крепчают с каждым шагом,
Что созданы из исполинской тверди,
Что станут оголенной шпагой.
 
Есть сочиненья, что воздушны
И тают на устах как снег,
Они маэстро лишь послушны
Бессилья созерцая бег.
 
Есть стихи как вуаль,
Что прикрывают героя,
И струятся как шаль
Иного светлого покроя.
 
Есть надежды в рифме,
Сокрытые от глаз,
Что крошат грифель,
Рождаются сейчас...
 
Лишишься дара речи,
Вздохнешь..и вот они
Взрываются и лечат,
Спасительны сии огни...